La main de personne

« Je ne sais pas. Je n'ai jamais su où aller. Mais ce que je sais, c'est que je ne suis pas un prophète. Méfiez-vous des prophètes. Ailleurs, le monde est le même qu'ici. N'imitez pas ce qui est loin de vous. Est venu le temps de la réinvention, de l'invention, de la vie simple, du Recommencement. Aimez ce que vous faites, l'odeur du pain qui sort de vos fours parce que vous avez pris grand soin des céréales, penchez-vous sur ce qui tremble, qui est incertain, écartez ces produits de mort qu'on vous délivre, dites aux enfants que vous ne voulez plus détruire la terre, empoisonner les océans, qu'il vous appartient maintenant, à chaque seconde, d'être déjà fiers de l'avenir. Ne succombez pas à la parole du plus grand nombre. Vous n'êtes pas seuls, d'autres, comme vous, ont su ouvrir leur regard. Votre travail est beau. Le mien n'est pas son contraire. Les uns et les autres voulons voir la beauté du monde. Cessons de détruire et accompagnons tout ce qui est vivant, allons sur les chemins, ne craignons plus de nous éloigner, de nous perdre. La vie, ce n'est pas l'Histoire, la vie est éternelle. Ne nous laissons pas gouverner par l'Histoire. Mais sachons nous pencher sur un brin d'herbe, ici, sachons voir un regard qui nous appelle ».

Joël Vernet

Nous partons tous ; épopée pour le théâtre

Petit traité de la marche en saison des pluies

Nous ne voulons pas attendre la mort dans nos maisons

Très jeune, j'ai souhaité donner un nom à la lumière, à l'amour. Mais ce nom introuvable s'est élancé le long des rivières, à travers les rues bruyantes des jours. L'amour dormait au bord des chemins - il m'aurait suffi de le prendre -, dans l'encre noire des livres qui s'écrivaient lentement dans le ciel d'enfance. Ma vie s'est mise à errer d'un livre à l'autre. Elle n'a jamais cessé d'errer, ma vie, comme la vôtre, comme les nuages. Elle passe les frontières des pays comme les enfants franchissent les haies, les buissons, les genêts, enjambent les petits ruisseaux qu'avale le vert des prés.

La lumière effondrée

Pour écrire, nul besoin de s'appuyer sur la douleur. La douleur ne suffit pas. Seule la joie fait chavirer le coeur. Tu voudrais écrire à voix si basse cette joie que l'on t'entendrait à l'autre bout du monde. Mais tu n'écris presque plus, écoutant le silence, traversant les nuits une torche à la main.

La nuit n'éteint jamais nos songes

Sous ce ciel, il y a trop d'injustice et cette injustice soulève en moi des tempêtes. Ce chant massif, je l'entends. Cela vous donne, si j'osais ce mot, une sorte de responsabilité, d'humilité à l'égard de chaque phrase, de chaque être que vous fûtes un jour amené à croiser. Notre défi invisible, ce sont des carnets écrits presque au jour le jour, des notes, des bouts de phrases, des dessins sur papier, admirateurs zélés de la vie qui passe, meurt, naît, ressuscite, s'efface, rejaillit, tremblante, démoniaque, heureuse. Et cela dans l'admirable silence du mouvement, des rythmes infinis. Vivre est la danse d'un funambule. Aux livres, j'ai souvent préféré la belle palpitation du monde et suis allé au dehors pour amasser toute la chaleur du soleil, sa bonté inouïe. J'ai flâné longtemps sans jamais me lasser de cette contemplation peu ordinaire. Les visages des hommes sont sans mensonge. Les plis de leurs yeux disent la vérité.

Carnets du lent chemin - Copeaux (1978-2016)

"Pour ma part, je n'ai jamais écrit que les lieux où je n'ai fait 
que passer, j'ai écrit en fugitif, comme si le temps m'était 
compté, retenant quelques images, quelques portraits hauts en 
couleur, brossant des sortes de manuscrits enluminés par des 
tableaux de vie récente." Un séjour de deux ans à Alep (1999-
2001) a permis à Vernet de sillonner la Syrie et les alentours 
en voyageur sans but, habillé d'effacement et d'invisible, avec 
ce seul programme : "greffer son ignorance à de l'inconnu". 
Son récit n'est pas un journal, plutôt une chronique sans date 
des grandeurs et misères, sublime et sordide, qui lèvent sous le 
pas de l'errant avide des rencontres les plus humbles et les plus 
fortes. Méditation plus encore que reportage, ces pages 
témoignent moins d'une fuite hors du monde civilisé que d'une 
marche décidée vers la solitude essentielle. Patience du regard 
partagée par les compères photographes.

Journal fugitif au Moyen-Orient - Vers Alep

Né en Haute-Loire en 1954 Joël Vernet est un voyageur au long cours amoureux de l'Afrique et du Moyen-Orient où il passera plusieurs années. Il construit sans tapage une oeuvre faite de lyrisme et de transparence, où la tendresse cache souvent une vision quelque peu hallucinée.

La main de personne

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