Petit traité de la marche en saison des pluies

"Pour ma part, je n'ai jamais écrit que les lieux où je n'ai fait 
que passer, j'ai écrit en fugitif, comme si le temps m'était 
compté, retenant quelques images, quelques portraits hauts en 
couleur, brossant des sortes de manuscrits enluminés par des 
tableaux de vie récente." Un séjour de deux ans à Alep (1999-
2001) a permis à Vernet de sillonner la Syrie et les alentours 
en voyageur sans but, habillé d'effacement et d'invisible, avec 
ce seul programme : "greffer son ignorance à de l'inconnu". 
Son récit n'est pas un journal, plutôt une chronique sans date 
des grandeurs et misères, sublime et sordide, qui lèvent sous le 
pas de l'errant avide des rencontres les plus humbles et les plus 
fortes. Méditation plus encore que reportage, ces pages 
témoignent moins d'une fuite hors du monde civilisé que d'une 
marche décidée vers la solitude essentielle. Patience du regard 
partagée par les compères photographes.

Journal fugitif au Moyen-Orient - Vers Alep

Né en Haute-Loire en 1954 Joël Vernet est un voyageur au long cours amoureux de l'Afrique et du Moyen-Orient où il passera plusieurs années. Il construit sans tapage une oeuvre faite de lyrisme et de transparence, où la tendresse cache souvent une vision quelque peu hallucinée.

La vie buissonnière

"Tout voyage est le rêve d'un livre", ainsi débute le troisième récit (Caravanes) de ce recueil vagabond. Nourri de la correspondance africaine de Rimbaud, tourné vers une absente sans visage, Joël Vernet nous entraîne dans une Afrique tout intérieure, où se répondent le manque de l'aimée et le désir d'écrire.

Lettre D'Afrique A Une Jeune Fille Morte

L'instant est un si bref eclat

Il est encore temps d'aller aux fontaines, de trancher les secondes comme un fruit, d'écouter le chant des paroles montant de Babel.
 Personne n'est plus dans sa vie, dans aucune vie. Oui, tout est à réinventer, tout. Même l'amour, surtout l'amour et la bonté. Ces deux diamants qui se sont éteints au cours des siècles, sur lesquels nous avons jeté les eaux de nos tourments, sur lesquels nous crachons notre fiel. Oui, tout est à faire jaillir de la lumière, pour étendre la liberté, la liberté de tous. Nous sommes au matin de l'aventure fabuleuse, avec nos outils de préhistoire, nos goûts de caverne, nos vieux démons. Nous manquent la fraîcheur des sources, le renouveau des fleuves, la fraternité des oiseaux. Nous manque le plus simple que nous avons relégué aux oubliettes. Il est encore temps d'aller aux fontaines.
 Ce livre est composé de quatre parties.

Marcher est ma plus belle façon de vivre : notes éparses

Nous ne voulons pas attendre la mort dans nos maisons

Totems de sable

La vie nue

Pays Du Sahel

Un territoire très à l'écart en France, dans les années 1960, où vit le narrateur, entre une ferme et une maison de village, un royaume où la pensée, l'imaginaire reviennent sans cesse. Un matin, alors qu'il est à l'école du village, sa mère frappe à la porte. Sa mère en larmes. Elle vient annoncer la mort du Père. Elle ment, au tout début. Elle ment car la vérité est trop violente. L'enfant va grandir, faire ses premières armes. Il n'oubliera jamais ce jour de la blessure noire qui l'ouvrira, étrangement, à la littérature, au monde immense. Epoque d'initiation, ce texte retrace ces petites épopées de la vie ordinaire au fond d'une campagne où tout instant prend une dimension universelle. Des hommes, des femmes jetés sur les routes par ce bruit et cette fureur qui ne cessent de traverser les siècles. Le chant de l'art, de l'enfance sont peut-être les seuls à offrir le possible d'une réconciliation, reprenant à son compte l'admirable expression de l'écrivain portugais Miguel Torga : L'universel, c'est le local moins les murs.

Les petites heures - Précédé de Au bord du monde, et suivi de La Maison immobile

La main de personne

La lumière est le plus grand des peintres quand elle illumine les choses les plus pauvres. Depuis des années, je suis le servant de cette lumière-là, qui n'a rien de divin. Dans la solitude où je vis, elle m'offre le silence, sans oublier la folle rumeur de l'Histoire que nous connaissons tous. Brûlé par ce feu lorsque j'écris, je ne sais plus où je suis, où je vais. S'invente alors la magie des souvenirs, qui ne sont plus les miens. Le regard a toute sa place dans cette aventure.

Rumeur de silence

Au fond, je pars avec ma besace à la manière d'un vagabond, d'un colporteur et je ramasse tout ce que l'on jette, transformant ces rebuts en trésors.

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