Ultimes secondes ultimes quel en est le sens Pourquoi auraient-elles un sens plus vrai que toute seconde absolue que toute seconde d'une existence Il dit : J'ignore quand s'ouvre une porte si même elle s'ouvre J'ignore quand l'obscurité se retire si même elle se retire J'ignore

Ne te confie qu'à moi

Entre le temps et le simple dans ce livre, une énigme peut-être la plus pure, la plus dépouillée celle de l'impensable fragilité de penser, d'écrire. Celle où les chemins de la pensée et les chemins du deuil s'endurent car jamais portés par personne. « Libre lien de naissance infinie. » Le poème (paysage et pensée, hyperbole du reste) questionne au défaut du temps, au défaut des langues un tourment plus profond encore. L'inhumaine mesure, le fond mutique, les liens esclaves. Confus mortellement. Monde quasi fermé. Fond dès lors sur l'homme levé ce temps inhumain du flux, « esprit de la sans cesse vivante sauvageté non écrite ». Le rien, le temps, (songe intact de la durée) rythment alors la perte. Ce dur second savoir. « A l'orée, à la naissance faillible des paroles. » « O malheur. Comme en un lieu de pur hasard. » Livre déchiré d'humanité. Patience infinie en laquelle s'accordent le jour et la mesure de l'éveil. Délivre une force d'aimer. Appelle. « Viens plus près de moi, viens. » « Où es-tu, délaissé ? » Patrick Laupin

La Terre n'est à personne

"Fouillant les bâtisses effondrées, tranchant le Temps disparu qui déployait ses ailes blanches, fouillant la mémoire d'une rame, là où nous finissons asphodèles le sang noirci, fouillant le songe d'une enfance désaccordée de notre chant dévorée dans le miroir du Temps, les vestiges conservent la douleur d'un sang de notre plaie, l'amertume a fait son travail nous expatriant d'une bouche rongée de rouille, nous laverons nos pieds blessés où dorment les crécelles".

La chemise de Pétrarque

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Solitude du réel

Ceci est mon corps

Kayak de haute rivière

Histoire perdue, inventée, réalisée par sa perte même ; contrainte, par son inachèvement, à être présente, sans cesse à la recherche de ce qui la fit. Pourtant, une impossible rencontre avec aujourd'hui, sinon pour le mettre en doute et répéter qu'il ne s'agit que d'un vieux négatif usé, déjà connu. Le monde à travers un trou de cerveau, ou un trou de cerveau au monde. Et les mots qui ne laissent rien entrevoir vraiment, qu'une tentative de questionner la réalité, et n'oublient pas qu'il y eut « l'amas de sons, puis l'amère migration, avec de la terre en trop qui soulève et articule la piante alphabétique ».

Ne te confie qu'à moi

Résumé

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Critiques

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