Nuages

«Plus je vieillis et plus je croîs en ignorance, plus j'ai vécu, moins je possède et moins je règne.» «Comme le feu, l'amour n'établit sa clarté que sur la faute et la beauté des bois en cendres.» Ces vers ouvrent et ferment le poème intitulé L'Ignorant qui donne son titre au nouveau recueil de poésies de Philippe Jaccottet. Ils indiquent admirablement la recherche philosophique et poétique qui domine l'oeuvre que nous donne aujourd'hui l'auteur de L'Effraie. Les trois «livres» de ce volume (Dans les rues d'une ville - Paroles dans l'air - Le livre des morts), composés respectivement de 13, 20 et 7 poèmes, prouvent que l'unité profonde d'inspiration, la rigueur et l'originalité d'expression, la sobriété dans la richesse demeurent les qualités maîtresses du poète.

L'ignorant : poèmes 1952-1956

Através de um pomar

«Quelquefois la poésie, c'est-à-dire je ne sais quelle lumière, semble mêlée sans effort au mouvement simple des jours (comme la lumière physique aux objets) ; elle reste alors tout près du langage, imperceptiblement transfiguré par elle, et peut-être est-ce là qu'elle a le plus de vérité ; mais aussi, qu'il est le plus difficile de la maintenir. Trop souvent la voilà qui ne brille à nos yeux qu'en d'infimes échappées ; qui se sont ouvertes sans doute, elle aussi, dans la trame de notre vie ordinaire, mais, dirait-on, sur un lointain de moins en moins saisissable : les mots voudraient n'être plus que souffles, chaque poème une goutte d'eau pure.» Philippe Jaccottet.

Airs (poèmes 1961-1964)

Beauregard est une invitation à nous promener, non comme des amateurs de sites ou de curiosités, mais en passants et en rêveurs, attentifs aux harmonies du ciel et de la terre, aux données du matin, ou du soir quant " le vert des prairies et des forêts devient comme de l'encre ou presque. "

Beauregard

" Les plus doux aspects du monde, pour ne pas parler des hommes, plus fuyants encore, les plus apaisantes contrées, les lieux les plus discrets, les plus pauvres en "événements", il suffit de peu de chose pour qu'on en découvre soudain la perpétuelle étrangeté, pour qu'on comprenne qu'une richesse en découle comme d'une intarissable source." C'est la modeste leçon que l'on tire de la lecture de ces billets que Philippe Jaccottet donna de 1956 à 1964 à un petit journal suisse - où il évoque avec chaleur des livres, des paysages, des personnages et même des problèmes d'actualité. Modeste mais forte leçon : on sort de ces pages plein d'appétit pour le monde " qui n'a jamais cessé d'être étrange, lointain, désirable ", et bien persuadé que tout n'est pas dit.

Tout n'est pas dit

Nombre de raisons, dont les meilleures ne sont que trop douloureusement évidentes, m'ont fait hésiter à publier ces pages. Que la menace qui pesait déjà sur le Liban quand nous nous y sommes rendus, sous le prétexte de deux lectures de poésie, en 2004, loin de se dissiper, se soit aggravée depuis au point qu'on ne sait plus où trouver de quoi réveiller en nous ne fût-ce qu'un infime espoir, voilà ce qui nourrit plus que toute autre chose mon scrupule.
Il y a tout de même quelque chose qui m'a permis de surmonter d'aussi légitimes scrupules :
C'est que ce dont je parle maladroitement ici, fait aussi, après tout, partie de la réalité ; que toutes sortes de formes de beauté persévèrent, que l'amitié sous mille aspects demeure, et l'hospitalité, la générosité, la grâce ; comme surviennent encore des moments de profond calme, d'échanges vrais, et des éclaircies aussi indubitables que les nuages les plus noirs ou orageux ; de sorte que s'entêter à recueillir ces signes et en faire un petit livre, d'ailleurs sans prétention, ce serait moins insulter à l'épreuve de ces pays que leur rendre hommage et, en fin de compte, ne pas ajouter au désespoir vers lequel presque tout, aujourd'hui, nous entraîne.
En ces pages où il convoque à ses côtés les plus grands poètes du Proche-Orient, Philippe Jaccottet nous entraîne dans un Liban tout intérieur et une Syrie maintenant disparue.
Sa voix basse murmurante se faufile entre les apparences et ne demeure que la justesse.

Un calme feu (Liban - Syrie)

«Pour présenter, en 1984, sur cette espèce de colonne Morris qu'est une quatrième de couverture, la première Semaison, je l'ai définie comme un recueil de graines légères, pour replanter, essayer de replanter la 'forêt spirituelle'. Il y a encore, heureusement, quelques graines de ce genre, lumineuses, dans ces récents carnets ; des clartés reçues non seulement du monde, mais aussi d'écrivains fort divers comme La Fontaine, Goethe, Maurice de Guérin, Claudel, et d'autres bien vivants ; mais y pèse aussi, plus large sans doute à cause de l'âge, une part d'ombre surgie des rêves, comme pour être mieux accordé, sans complaisance j'espère, au temps présent. L'essentiel tout de même, je voudrais le voir de préférence en telle brève note comme celle-ci : Herbe vue à contre-jour, naissante encore, peu dense, fine et droite : presque un filtre, une harpe... ou, tout près de la terre, ma dernière lyre. Pour faire entendre la lumière du soir qui est comme dorée, dans les rafales du vent déjà froid.» Philippe Jaccottet.

Nuages

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