"Vraquier : navire transportant des marchandises en vrac" Parmi celles-ci, des images, des notes au jour le jour, les petits riens qui forment la trame des existences, assemblés à la façon des touches d'un peintre et jetant leur lumière sur un quotidien transfiguré : "Fin juin, 5 heures du matin : par la fenêtre entrouverte, un tissage savant de cris d'oiseaux. Sur quoi on allume distraitement, par habitude, la radio, et c'est tout un seau d'épluchures de ménage soudain versées par là-dessus."

Vraquier

" Il est remarquable que ce soient les parties du globe les plus ennuyeuses et les plus grises qui rendent le plus quand elles sont filtrées par les yeux et l'âme des narrateurs. " Ivar Lo-Johansson
Notre monde au quotidien, ce qui nous échappe sans cesse, est là, soudain, rendu intensément présent, sur ces chemins de ronde, filtré par le regard tendre et perçant de Gilles Ortlieb où ses talents de prosateur font merveille. La littérature quand elle nous prend par la main et nous montre le monde. La littérature comme révélateur oe

Carnets de ronde

A Fontoy, n'ai-je pas entendu la serveuse d'un bistrot déclarer fièrement : " Moi, c'est Lucie.
Tu penses à Lucifer, tu peux pas oublier... ". Et ç'avait été presque trop beau, cette Lucie de la vallée du fer, qui balançait en souriant sa jambe sur un tabouret. Mais il y eut aussi, dans un bar-tabac près de la rue des Trois-Pierrots, à Homécourt, cet homme sans âge qui avait lancé à la patronne, en même temps qu'une pièce de cinq francs : " Tiens, mets-moi de la musique, mais des belles chansons, hein, pas des tristes...
"

La nuit de Moyeuvre

Journal intime où l'auteur dépose sa prose limpide et malicieuse sur un quotidien aussi singulier que surprenant : la rentrée littéraire, une béquille abandonnée dans un escalier du métro, la signalétique des rues parisiennes, un dimanche brumeux, les trajets de vacances et d'autres encore. Ici pas d'intrigue mais une poésie des détails ; en chacun d'eux le regard trace un ? l, une piste, et les mots suivent. Les paysages de la Gironde, de la Grèce ou du Mozambique sont prétextes à une écriture nette et délicieuse.

Cabotages

«Son nouveau gîte bruxellois ne doit pas être beaucoup plus spacieux que sa chambre d'hôtel de Dieppe, mais il offre encore cet avantage précieux d'être autre, ailleurs, différent. Et puis la Grand'Place n'est pas loin avec sa flèche ajourée, ses dorures, ses frontons en escalier, ses cavaliers sur les toitures et son style joujou, et les bruissantes galeries Saint-Hubert à deux pas. La ville, pour ce qu'il en a aperçu au cours de ses premières explorations, tiendrait plutôt de la grosse bourgade que d'une vraie capitale, la Senne puante qui court encore, ces années-là, à ciel ouvert, n'est pas la Seine, on l'a dit et il le répétera, mais il tâchera de s'y faire, comme à l'odeur des draps. Baudelaire n'est d'ailleurs pas venu ici pour flâner, de nombreuses tâches l'attendent et il s'y attelle sans tarder. Quoi faire d'autre, d'ailleurs, sinon s'occuper à occuper se journées, et tâcher de justifier ainsi ce qu'il faut bien appeler sa fuite ?»

Au grand miroir

Un dénuement - Arthur Adamov

Retraverser en train la Gaume et les Ardennes dites belges, qui pourrait aussi bien longer un arrière-pays méconnu de la Toscane (les cyprès en moins),
les abords de Tbilissi, ou encore quelque région de plaines, en Hongrie ; et ces lettres dessinées en bâtonnets noirs sur le flanc d'une motrice immobilisée entre Habay et Marbehan : radiée. Le convoi n'a pas ralenti, tristesse compagne.

Meuse Métal, etc.

"Angelo : l'histoire d'un hasard, d'une découverte, d'une idée lentement devenue fixe..." De Lisbonne à Porto, en passant par le Mozambique, Gilles Ortlieb part en quête des traces incertaines laissées par Angelo de Lima, poète remarqué par Fernando Pessoa et un temps associé à l'avant-garde, mais surtout classé dans la rubrique bien commode des "fous littéraires" - sa mort prématurée dans un hôpital psychiatrique en 1921 n'ayant rien arrangé à l'affaire.

Angelo

"A mesure qu'on se rapproche de Mons, l'industrie s'apaise, se raréfie puis disparaît, et on aperçoit de nouveau étangs, ruisseaux et cimetières à l'abri derrière leurs murets. II suffit, alors, d'un bosquet de bouleaux nains pour se mettre à rêvasser à la Russie blanche, aux jeunes femmes émotives et brouillonnes de Tchekhov, à quantité d'autres choses encore. La pensée s'est mise en train, littéralement. Mais elle se garde bien de répondre à la seule, à la vraie question : qu'y a-t-il au fond de soi qu'on préfère ignorer, qu'on refuse de voir, pour s'abandonner ainsi à un mouvement quasi perpétuel de navetteur de l'âme ?"

Vraquier

Résumé

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