Caméra, en silence, fouille le sol, gratte la terre, recueille les traces de vies incrustées dans la pierre, des résidus de cris, des agglomérats d'hommes totalement inadaptés : à mourir. La douleur ? Caméra ne veut rien en dire. Lorsqu'elle ferme les yeux le néant lui fait signe allongeant toutes les nuits les unes sur les autres. Elle comprend, Caméra, le vide aussi se nomme.

Mais comment faire alors, si la langue n'est plus : qu'une arme face à sa cible ?

Caméra

Journal anonyme d'une jeune fermière attendant le retour de son amour ayant rejoint les troupes juste à la fin de la guerre de 1945. Ce texte « brut »  est annoté de poèmes d'Edith Azam.

Le temps si long

Mon corps est un texte impossible est un livre de poésie et de dessins qui tente d'épuiser, par la forme et le sens, cette question majeure du travail d'écriture.

Mon corps est un texte impossible - 34

Tiphasme est phasme est de ces œuvres qui jalonnent l'histoire de l'art et de la littérature, tel le monologue de Benjy ou les œuvres tardives de Walser, ouvrant une faille dans le champ de la représentation. où nous plongeons avec une émotion sans pareille.

Tiphasme est phasme

Haïkus d'amour et de neige

La narratrice attend. Elle attend, elle redoute une nouvelle qu'on doit lui annoncer au téléphone. Une mort. Celle d'une grand-mère bien aimée. Elle se souvient, elle évoque des souvenirs d'enfance bien sûr, mais pas seulement. Elle se rappelle les histoires que lui racontait cette grand-mère lorsqu'elle était enfant. Elle se rappelle des moments, des gestes, des paroles, des sentiments. Elle souffre, elle a peur, et puis finalement le téléphone sonne, comme il était prévu. Chaque phrase de ce texte atteint un degré inouï d'intensité et de douleur, de colère contre l'inéluctable. On se dit que non, cela ne peut durer ainsi, à ce niveau tout un livre. Et pourtant si, Édith Azam arrive à fouiller suffisamment profondément en elle pour y trouver un gisement de souffrance qui semble inépuisable ainsi que les mots, toujours nouveaux, pour le traduire.

Décembre m'a ciguë

Vous l'appelerez:riviere

"On sait : l'autre. On sait qu'il va venir. Il arrive toujours. Il nous tient par les yeux, nous oppresse. Il contamine notre espace, veut nous réduire à petit feu. On sait qu'il est en bas, là, derrière le mur. C'est à devenir dingue. C'est à devenir : on devient. Presque. Mais non, on ne le laissera pas faire, on ne veut pas finir si vite. Alors on se concentre, on se concentre puis on l'attend, l'autre, le pied ferme. On ne veut pas céder à la panique. On court vers la salle de bains se rincer le visage, puis on relève la tête et soudain, le reflet dans la glace, nous dit droit dans les yeux : On : c'est l'autre."

On sait l'autre

Découverte par Julien Blaine et Antoine Simon au festival de Lodève, Edith Azam dit de sa poésie " qu'elle a quelque chose d'animal qui la dépasse. Ce chant cellulaire, tension-couteau, est fait d'émotions, du doux jusqu'au carnage, où sons, vibrations et rythmes construisent un langage dans lequel elle cherche la possibilité d'un nouveau souffle qui l'avalerait, et la ferait disparaître. "

Caméra

Résumé

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