Mon corps est un texte impossible est un livre de poésie et de dessins qui tente d'épuiser, par la forme et le sens, cette question majeure du travail d'écriture.

Mon corps est un texte impossible - 34

"On sait : l'autre. On sait qu'il va venir. Il arrive toujours. Il nous tient par les yeux, nous oppresse. Il contamine notre espace, veut nous réduire à petit feu. On sait qu'il est en bas, là, derrière le mur. C'est à devenir dingue. C'est à devenir : on devient. Presque. Mais non, on ne le laissera pas faire, on ne veut pas finir si vite. Alors on se concentre, on se concentre puis on l'attend, l'autre, le pied ferme. On ne veut pas céder à la panique. On court vers la salle de bains se rincer le visage, puis on relève la tête et soudain, le reflet dans la glace, nous dit droit dans les yeux : On : c'est l'autre."

On sait l'autre

Le narrateur s’acharne, dans un combat avec lui-même sans merci, à apprendre la musique, sur un «piano»: un clavier dessiné sur un morceau de carton. Ce monologue n’est pas sans rappeler certains textes de Beckett (par ex. : Molloy) Cette musique à la fois nécessaire, à la fois si douloureuse à apprendre, c’est à la fois la vie, la relation à l’autre, la relation à soi… le besoin de communication d’amour. Édith Azamnous offre une écriture de l’extrême sensible, pleine de sa dimension physique et orale, qui travaille sur la répétition et la boucle, jouant sur les dérapages sémantiques pour mieux cerner son sujet. Se débarrassant des contraintes formelles de l’écriture, elle révèle un état primordial, une langue à la fois nouvelle et première, prenant ainsi le risque de la
mise à nu d’un « je » d’une fragilité extrême. Édith Azaminvente une écriture du don, d’une générosité totale. « Il y a quelque chose d’animal, d’archaïque... c’est toute une machine qui se met en marche, une flèche qui part et qui doit être juste: la puissance est dans l’exactitude... il ne s’agit pas de décrire l’oiseau mais de devenir Oiseau... une histoire de souffle, quelque chose de plus grand que moi, et que je ne comprends pas forcément... je suis happée par quelque chose qui est bien plus que moi... ».

Mercure

Découverte par Julien Blaine et Antoine Simon au festival de Lodève, Edith Azam dit de sa poésie " qu'elle a quelque chose d'animal qui la dépasse. Ce chant cellulaire, tension-couteau, est fait d'émotions, du doux jusqu'au carnage, où sons, vibrations et rythmes construisent un langage dans lequel elle cherche la possibilité d'un nouveau souffle qui l'avalerait, et la ferait disparaître. "

Tellement belle - Garçon-Belle

Du pop corn dans la tête

Du savon dans la bouche

Haïkus d'amour et de neige

Caméra, en silence, fouille le sol, gratte la terre, recueille les traces de vies incrustées dans la pierre, des résidus de cris, des agglomérats d'hommes totalement inadaptés : à mourir. La douleur ? Caméra ne veut rien en dire. Lorsqu'elle ferme les yeux le néant lui fait signe allongeant toutes les nuits les unes sur les autres. Elle comprend, Caméra, le vide aussi se nomme.

Mais comment faire alors, si la langue n'est plus : qu'une arme face à sa cible ?

Mon corps est un texte impossible - 34

Résumé

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