De Humboldt à Hubble

Publiée à l'occasion de l'exposition "Egon Schiele 1890-1918" présentée à la Fondation Louis Vuitton, Paris, cette monographie retrace le parcours d'un artiste qui compte parmi les plus grands dessinateurs du XXe siècle. Auteur d'une oeuvre intime et sans concession, Schiele a réalisé au cours de sa brève carrière quelque trois cents toiles et plusieurs milliers de dessins. Faisant évoluer son style, il passe de la ligne ornementale de ses débuts - héritée de la Sécession viennoise - à la ligne fragmentée de ses dernières années - reftet du traumatisme de la Première Guerre mondiale. Ses dessins montrent les corps dans leur vérité crue. Ils sont l'expression des tourments intérieurs de l'artiste et d'une quête existentielle, jamais assouvie.

Egon Schiele

Balthus. Les Métamorphoses d'Eros

« Ce jour où je revenais, soixante ans plus tard, quelqu'un, dans cette désolation, habitait toujours la ferme où j'avais vécu, mais ne se montrait pas. Personne n'est sorti pour me demander qui j'étais, ce que j'étais venu faire ni ce que je cherchais. Dans ce pays de bocage, l'étranger était toujours assez mal reçu ; il apportait l'extérieur, c'est-à-dire le mal. 

J'ai vu, en un instant, dans cette solitude et dans ce silence, la seconde mort des paysans, leur mort définitive. 

Quand je songeais à la Mayenne, à la terre maternelle d'où j'étais venu, l'image avait gardé ses traits, sa profondeur, sa lumière. Mais la terre paternelle demeurait inaccessible, c'était un lointain, une ombre bleutée. On venait d'un pays natal, mais on n'atteindrait pas la patrie, qui resterait un horizon. »

Dialogue avec les morts

Promenade d'un amateur solitaire à travers l'art d'aujourd'hui, ses manifestations, ses expressions. Constat d'un paysage saccagé,  festif et funèbre, vénal et mortifiant.

L'hiver de la culture

«Au fond, on ne peut rien dire de la sensation, sinon qu'elle nous comble. Mais quel vide en nous remplit-elle ? Que peut-on dire du parfum d'une fleur, sinon qu'il nous enchante ? Il n'a pas été créé pour nous et nous en prenons pourtant notre part, d'autant plus fortement peut-être que, contrairement à l'insecte, nous trouvons en lui un univers libéré de la nécessité. De quelle harmonie le corps est-il le temple qui, si nous étions un peu plus sûrs de nous et plus attentifs aux sensations qui nous traversent, pourrait nous faire pressentir la nature de ce que sont les dieux ?» Ce livre, écrit dans la tradition de l'érudition libertine, recherche les traces d'un certain savoir fondé sur les sens. En une suite de digressions apparemment capricieuses, créant tout un réseau d'échos entre chaque thème, il chemine, de la statue de marbre de Condillac aux cires de la Specola de Florence, du clavecin de Diderot à un sex-shop de la rue Saint-Denis, d'une gravure de Rembrandt à une peinture de Vermeer. C'est bien de rencontres qu'il s'agit, dessinées comme «en passant» d'un trait lumineux. C'est aussi un roman d'apprentissage, où l'auteur retrouve une identité et un nom.

De Humboldt à Hubble

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