Et il ventait devant ma porte: nouvelles

Jaime Clerg hérite de sa tante Adeline, veuve endiablée, férue de gitans et de chevaux, un mas en Provence : La Mérindole. Durant vingt ans, Clerg a construit des routes et des ponts ; arpentant le monde sans se fixer nulle part, grâce à cet héritage, il va pouvoir vivre à La Mérindole et cultiver des orchidées. Pour les gens du coin, Jaime représente tout à coup un divertissement neuf et savoureux. S'emploie à le découvrir toute une ville en bordure de Camargue, et les chroniques de cette "guerre" souterraine menée par un notaire intrigant sont tenues par deux vieilles femmes, Louise et Marthe, orchestrées par Colineau, brigadier de gendarmerie. Une autre femme, encore, Elodie Fabre, héritière de la propriété voisine et médecin des quartiers pauvres, est partie prenante de ce tourbillon. Deux scènes, en particulier, donnent le ton : celle où l'on découvre Adeline morte entre deux chevaux, un bras sur chacun, presque en croix. Ce sont les gitans qui l'ont trouvée. L'autre scène, fellinienne : la mort de José Rojas, le vieux cantaor flamenco, qui veut rendre le dernier souffle devant la mer. On charge son lit dans la Dodge de Jaime, et une procession de gens parés pour une fête l'accompagnent au son des guitares. C'est Elodie, le médecin, qui, alors que le mourant lui embrasse les seins, d'une pression sur la gorge, arrête sa vie. La véritable rencontre d'Elodie Fabre et de Jaime Clerg a lieu en ce moment extrême...

Les ports du silence

Chacune de ces nouvelles est un microcosme atroce ou étrange que l'auteur anime sur le ton qu'on lui connaît : brutal, féroce, impitoyable.
La demi-putain de Plier bagages, la femme défigurée du Passé devant soi, les coups de fil obscènes d'une narratrice anonyme dans Méfiez-vous de la vérité..., l'aubergiste meurtrière d'Une robe dans l'armoire, la grande bastide en ruine de L'étoile noire, la voyageuse de l'Orient-Express dans La petite Baronne, l'homme sous la tronçonneuse de La scie, etc. : tous ces textes nous proposent des tableaux saisis hors d'une réalité apparemment banale. Mais le talent noir et l'observation percutante de l'auteur, toujours à l'affût des singularités de la nature humaine, leur apportent le relief de certaines gravures mordues par un acide déchirant.

... perdre le souffle

L'hiver de beauté est un roman-prolongement. Laclos, à la fin des Liaisons dangereuses, lance la Merteuil sur les routes du Nord, où, pense-t-il, ne l'attendent qu'exil, misère et abandon. Mais après le détour presque initiatique de la variole et de la perte d'un oeil, l'indomptable Merteuil reconstruit sa vie à Rotterdam, une vie pleine et entière que nous raconte sa lointaine descendante, défigurée pareillement. Et Queria découvrira, à réinventer la marquise, comment guérir ses propres incertitudes.Roman d'aventures et de réflexion sur la laideur, sur les existences qui s'en accomodent avec force ou l'effacent, L'hiver de beauté oscille du XVIII? au XX? siècle, de la Hollande au Brésil, de la paix à la guerre, et des vides du coeur à l'amour retrouvé.

L'hiver de beauté

Officielle ou fantasmée, bienveillante ou criminelle, chaque habitué du square a sa mission.
On croit d'abord ne distinguer que des solitudes. Effet d'optique des lieux ouverts.
A y regarder de plus près, un réseau de liens se tisse, une menace plane.
Là où la commémoration de mai 68 a échoué, le serial-killer qui rôde croisera-t-il la victime de ses rêves ? Ce pourrait être l'écrivain en résidence, la jeune danseuse en rupture de soupirant, ou l'antique prolétaire des usines Simca.
Sous l'herbe du square, et malgré la saison automnale, on voit les mots germer dans une atmosphère inclassable.
12 auteurs, autant de passants pour célébrer les noces d'un vécu des plus réaliste avec le conte fantastique.

Square des 13 mai - 92000 Nanterre

Quinze nouvelles de Christiane Baroche qui, avec Les feux du large et Chambres avec vue sur le passé (Goncourt de la nouvelle 1978) s'est imposée dans ce genre difficile. Ici, malgré la diversité des sujets, ce qui reste dans la mémoire, ce sont des portraits de femmes. Souvent l'héroïne est une inconnue rencontrée par hasard et la narratrice, qui a aussi son mystère, mène une sorte d'enquête policière pour savoir ce qui se cache derrière une silhouette entrevue. C'est par exemple Émilie, vieille fille bien convenable de Lodève, qui sera amenée à gérer une «maison» de la rue de Provence. Ou cette femme qui, depuis dix ans, visite des villas dans le Midi, sans jamais les acheter. Ou Mme le Ministre, femme forte qui a probablement exécuté de sa main ses ravisseurs, mais allez donc le prouver. Ou cette jolie Brésilienne qui se tue en auto et prononce un seul mot en mourant : «Saudade» : tristesse. De quoi rêver, imaginer tout un roman. Parfois d'ailleurs la richesse de ces textes en fait des romans en miniature. Telle cette histoire qui se déroule à Chamonix avec Giovanna, possédée par la haine de l'escalade qui a tué son mari. Pour renouer avec la vie, il faudra d'abord qu'elle se réconcilie avec la montagne, avec l'homme aussi.

Pas d'autre intemperie que la solitude

En deux mots ? Une nouvelle Der des der a anéanti toute l'humanité. Seul un vieux misanthrope a survécu, avec ses chèvres et sa chienne, quelque part sur le causse. Et puis aussi une chercheuse en biologie, qui a pillé les stocks des supermarchés abandonnés de sa ville pour survivre. Fatalement, ces deux-là vont se rencontrer sous le regard d'entomologiste de dieux tout frétillants. Mais si, pour une fois, les hommes usaient de leur libre-arbitre ? S'ils décidaient de ne pas recommencer toute l'histoire ? Un conte philosophique impertinent.

Le neuvième jour

Abram est vieux et n’a plus guère d’illusions sur le genre humain. Vivant à l’écart avec ses brebis et sa chienne, c’est à peine s’il voit disparaître ses contemporains dans une nouvelle apocalypse. Quand le doute n’est plus permis – les cadavres jonchent les rues des villes et des villages, pétrifiés dans leur dernière attitude -, quand tout porte à croire qu’il est bien le dernier survivant, il lui faut se poser la question de la suite : en rester là ou bien tout recommencer ? Surtout quand apparaît à ses côtés Sara, l’unique survivante.Assistera-t-on, durant le neuvième jour, à une re-création voulue par un dieu aux desseins obscurs, ou à l’usage ultime du libre-arbitre du dernier duo de l’humanité ? Christiane Baroche nous propose ici un conte philosophique sur la liberté de l’humain face à l’ennui d’une divinité sans grandeur. A vos risques et périls…

Frédéric Donnavent arpente sa vie sans joie, se hasarde dans l'existence, sans appétit, et ne s'évertue que dans le danger. Il est pilote d'essai, avec l'espoir de ne pas survivre aux voiles noirs". Il en émerge toujours, avec un étonnement douloureux. Bientôt, ces vols-limite lui sont refusés, il a vieilli, comme tout le monde. Il accepte de prendre en main le domaine familial mais se lasse vite d'attendre que le raisin mûrisse... Au cours d'un séjour à Mexico, la terre tremble, tue, ruine la ville. On est en 1986. Et soudain Frédéric s'anime, organise des secours, se collette avec la mort des autres, comprend enfin : risquer sa peau permet d'en découvrir le prix ! Seulement la terre ne tremble pas tous les jours... Pendant ce temps, la routine viticole continue, en particulier pour les femmes Donnavent, Elena, Moira, Angélique, pour Elise, qui raconte, et pour Jo que le désir "greffe" sur Angélique. Elles aiment jouir de tout, y compris des hommes. Comment vont s'entendre des natures aussi dissemblables ? C'est la trame de l'Homme de Cendre, la vieille histoire de Jean qui rit - Jean qui pleure... et cette fois, le rire est du côté des femmes."

Et il ventait devant ma porte: nouvelles

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