Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Orléanais

Vlaminck

"La guerre qui hantait la chair des combattants habite aujourd'hui la mémoire des vivants. Elle perdure dans les papiers et les objets, les images, les paroles et les écrits qui en perpétuent l'histoire et la présence diffuse. Tel un trait d'union, Genevoix en restitue la violence et l'émotion, en dessine l'empreinte. Comme Ceux de 14, comme les commémorations, ses analyses, ses discours et ses évocations sont des gestes de remembrance et de piété qui défendent la paix, portent l'espoir et décantent un trouble qui ne pourra jamais "se clarifier jusqu'au tréfonds". Entre devoir de mémoire et chaos des reviviscences, l'écrivain obéit à un désir de se souvenir qui défie le temps. Dans le même mouvement, le lecteur qui écoute sa voix vive, et le pèlerin qui voit tourner les éoliennes sur le plateau dénudé de la Vaux-Marie, n'ont qu'à fermer les yeux pour se ressouvenir des clameurs, des fusillades, des "feux de l'orage" aux confins des ténèbres et sentir la présence des hommes à leurs côtés." 

Laurence Campa.

La ferveur du souvenir

En Rouergue, au fort des guerres de religion, quelque dix-huit mois avant l'édit de paix d'Amboise (1563), un gentilhomme surnommé Sanglar a recruté une bande de soldats de fortune pour qui la guerre contre les huguenots est d'abord l'occasion de piller des « villes gagnées ». Au retour d'une expédition, ils arrivent un soir, en amis, dans un mas où l'on fête les noces de la belle Jourdaine, fille de la maison. La goujaterie de l'un des soudards va déclencher une bagarre à laquelle Sanglar aura tôt fait de mettre fin, très rudement. Jourdaine en reste à la fois pleine de colère et bouleversée par un trouble profond : ses yeux ont rencontré ceux du capitaine. Sanglar la possédera le soir même.

Au lendemain d'une nuit qui l'a, en dépit et au mépris d'elle-même, brûlée d'une joie charnellement ardente, le comportement et la cruauté de cet homme lui inspirent contre lui une haine qui ne désarmera jamais. À moins que son attitude, à mesure que les jours passent, ne donne à croire à ses familiers qu'elle reste, malgré tout, « marquée » par l'étreinte de Sanglar. D'autant que celui-ci, passé dans le camp huguenot, s'est emparé de la Motte rouge, une forteresse depuis laquelle il multiplie des coups de main et des atrocités dont Jourdaine est l'enjeu proclamé. Après la paix d'Amboise, ces amants ennemis se retrouveront, face à face, à armes égales...

Ce roman de Maurice Genevoix donne libre cours à une imagination créatrice pleine de mouvement, de couleur et de vie. Écrit pendant les années quarante, il semble que ce texte puissant et passionné, lui ait été comme une évasion libératrice, écho d'une autre guerre, plus semblable qu'il n'y paraît à celle qu'il nous a fallu vivre, en un temps lui aussi « calamiteux et misérable ».

La motte rouge

Si la chèvre de Monsieur Seguin finit tristement, celle de Maurice Genevoix la venge pour toujours au cours d'un combat épique

La chevre aux loups

Dans La Mort de près (écrit en 1972), l'écrivain convoque à sa table de travail le lieutenant de 14 tel qu'il était, dans sa vareuse tachée de sang et de boue, sentant le cadavre et la chimie. Le jeune officier n'a plus peur, il ne souffre plus, ses larmes sont taries. Il parle calmement, posément, libéré du feu des souvenirs qui brûlait les pages de Ceux de 14 (écrit en 1916, 1917, 1918, 1921 et 1923). Il raconte de nouveau quelques moments de sa guerre, comment il a rencontré la mort et ce qu'il en a vu. Tout est clair. On y comprend ainsi, mieux que dans le récit haletant d'autrefois, le déroulement d'un combat d'infanterie au début de la Première Guerre mondiale.

La mort de près

Des nuits, des jours, je marcherais ainsi, remettrais mes pas dans mes pas. Et chaque pas me ramènerait au pays d'un ancien amour. Mais toutes ces amours nouvelles seraient encore un même amour : celui d'une terre et d'une patrie, douce, belle entre les patries.

Val de Loire

Le Jardin dans l'île est à la fois réel et symbolique. C'est, en effet, en même temps qu'un vrai jardin, le royaume de l'enfance et des enfants, petit monde fabuleux que gouvernent mythe et poésie, en marge de la vie des hommes. Est-il, en son secret, drame plus déchirant que celui du congé qu'il faut, un jour, donner à son enfance ? Est-il aussi de thème plus difficile, et plus délicat ? Il y faut l'imagination du romancier, la lucidité du psychologue et l'intuition du poète. Et telles sont les dimensions cardinales de l'art de Maurice Genevoix.

Orléanais

Résumé

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