Statistiques: une femme sur sept. C'est tout ce qu'on saura sur ce qui justifie l'hospitalisation de la narratrice. Texte sans pathos: on examine le temps, les objets, les couloirs, les lumières. La reproduction de Dufy au mur, la translation qu'on fait de son corps jusqu'aux toilettes. Un bruit d'école dans le lointain. On interroge la relation sociale, même dans le détail et le grossissement des conversations qui vous rejoignent là, infirmières notamment: les places, croirait-on, sont interchangeables. Il n'est donc moins question de clinique (au sens où Deleuze et Guattari nous y emmenaient) que de signes, et donc de littérature. Sauf en cela qu'elle nous concerne par notre contact le plus direct au monde, et à une expérience dont nul de nous n'est indemne - une femme sur sept, qui d'entre nous ne connaîtrait pas l'une d'elles ?

Signes Cliniques

" Ce monde autour est bien réel, il a des montagnes tangibles, une place dans un système solaire et une galaxie et moi, au point P, le Vous êtes ici cerclé de rouge sur les plans de villes, je suis presque deux fois plus important qu'une mouche ou qu'une poussière d'antenne de crevette, c'est-à-dire que dalle, et mettre la puissance de mon cerveau au service de mon nombril c'est comme si Dieu s'occupait seulement de sa coiffure et n'assurait pas le service après-vente. " En proie à des questions auxquelles il ne trouve pas de réponses, Edouard Prince, 35 ans, écrivain pour jeune public, s'isole dans les Vosges pour faire l'état des lieux de sa vie. Frustré de n'avoir jamais su écrire un "vrai" livre, un livre " recyclable en citations ", comme il dit, il se lance dans la rédaction de fragments de son passé pour se découvrir, se purger de son sentiment de ratage perpétuel. Tissant la vie d'Edouard comme on reconstruit un puzzle, Christine Jeanney dépeint tout en finesse le portrait d'un être tour à tour révolté, apathique, déprimé, cynique et tendre, un original à l'imagination débordante, un héros dont le seul héroïsme consiste à ne pas se renier.

Charlémoi

Un homme, deux femmes, la peinture, ateliers, galeries, exposition, une ville indéterminée et peu à peu le chemin du fantastique qui absorbe l'ensemble.
Les romans et récits concernant, avec les moyens de la littérature, la fascination qu'exerce l'art de peindre, et comment il peut restituer l'illusion de réalité, déplacer notre rapport même à la réalité, c'est un fil rouge de l'histoire de la fiction.
On relève d'emblée le défi narratif d'aller sur ce territoire, où sont le Chef d'oeuvre inconnu de Balzac, L'Oeuvre de Zola, L'image dans le tapis de James, ou comment Elstir traverse la Recherche.
On ira au bout de ce défi, jouant avec l'autre archétype d'art extrême : le vieux peintre chinois se représentant lui-même marchant dans sa toile.
Parce que, à cet endroit de la confrontation du narratif et de peindre, via l'opposition construite, ici, de deux figures d'artistes, l'homme et la femme, pas possible de contourner la mort, ou l'hospitalisation entre déprime et folie, et pas possible de contourner l'ekphrasis : les toiles seront décrites à même le texte, il portera à sa surface des objets qui ont une autre loi que le récit, appelant l'image à s'ancrer dans le texte sans le défaire.
Mais ce qui est le plus troublant, dans ce texte, c'est comment l'instance actuelle de l'art devient le substrat même du récit. L'organisation sociétale de l'art et comment on le regarde : la galerie, l'exposition collective, l'atelier, et ces lieux étranges dans les villes où on propose aux artistes de cohabiter.
Et la ville, justement. Ici, juste une initiale abstraite. C'est elle qui obsède, elle dont la peinture cherche une instance de vérité, et tout ce qu'on peut en produire c'est l'énigme.
Christine Jeanney livre un récit d'une grande maturité, parce que cette complexité est littéralement avalée par le mouvement du récit, la tension qui l'habite. On pourra la retrouver sur son site de chroniques de lectures et critiques, où souvent ont été chroniqués des textes de publie.net : Pages à pages. Et dans Tentatives, son laboratoire d'écriture.

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Voir B. et autour

On s'imaginerait une maison à construire ; on s'imaginerait une maison à construire avec des murs ; on s'imaginerait une maison à construire avec des murs de lumière ; dans cette maison aux murs de lumière, chaque pièce serait remplie de tessons de porcelaine brisée, oh comme tout serait brisé ; ce serait à nous de réparer ; ce serait difficile, nous serions obstinés ; nous recollerions tout ce que nous pourrions retrouver.

Yoko Ono réinventée. Elle est à la fois le message et le medium de ce roman kaléidoscopique qui la prend pour objet. De ses créations d'art contemporain à sa musique en passant par son histoire intime avec John Lennon, la mythologie qui a pu en naître, mais aussi son enfance, ses zones d'ombres et sa postérité, c'est un portrait fractal qui se dessine. Un portrait zen composé d'une infinité de petits tessons de porcelaine brisée, dont chaque fragment contiendrait une clé possible de son oeuvre. Une maison ouverte à chacun, un atelier de travail dont l'écriture, limpide, nous entraine dans une danse (et une transe) créatrice. En cela, c'est aussi une enquête minutieuse : les morceaux sont bien faits pour être recollés. Ou recomposés encore dans le travail d'invention plastique effectué par Christine Jeanney et qui accompagne la lecture de ce livre.

Yoko Ono dans le texte

En résidence d'auteur à l'IMEC (Institut Mémoires de l'Edition Contemporaine installé dans l'Abbaye d'Ardenne près de Caen), Christine Jeanney nous offre avec simplicité et émotion sa vision de ce lieu où des chercheurs du monde entier viennent enrichir leurs travaux.

Elle nous fait entendre ce silence qui est de mise dans toute bibliothèque, comme miroir à la règle des moines copistes.

Elle évoque également au fil des pages, les drames qui se déroulèrent dans cette abbaye.

Un très beau livre où la poésie se double d'une élévation spirituelle.

Ici Même En Cryptées

Une série de toiles d'une très grande force, qui arrive dans votre vie sans prévenir et y reste comme un caillou définitif : Stéphane Martelly peint, mais elle est aussi écrivain, enseigne la littérature créative à l'Université de Montréal et participe à plusieurs groupes de recherche sur la littérature haïtienne.
Et si, dans cette conjonction qui désormais nous rejoint tous, de se saisir d'un outil ou d'un autre pour affronter ce qui, à chacun, nous est essentiel, on était à la fois dépossédé de ce travail, et en paix pour accepter comment il rebondit pour un autre ? 
Dans ces toiles s'écrit une autre coupure : Haïti, l'île, sa langue, remplacée par Montréal, la ville, et la langue liée à l'histoire d'Haïti, mais dans un autre écart.
Et peut-être que la magie de notre liberté numérique commence ici : un dialogue s'amorce sur ces toiles entre Christine Jeanney, écrivain et peintre aussi, depuis la Franche-Comté. Les textes qu'elle va écrire sont des incursions presque monologuées dans chacune des dix toiles proposées. D'une part, son dialogue avec Stéphane Martelly va résonner dans ses textes et les orienter, d'autre part, son écriture va provoquer chez Stéphane une démarche d'explicitation inédite, comme en amont de la poésie ou du récit, depuis sa démarche de peintre.
Les textes de Christine Jeanney sont en surimpression de détails des toiles. Les notes de Stéphane Martelly accompagnent la toile et son titre. Elles resteront dans cette distance : ainsi (et j'y reconnais des indices de son approche de l'écriture créative avec les étudiants que nous avions en partage), on y reconnaîtra un mouvement passant par ce qu'elle nomme « douleur/émotion », puis « texture/génétique », une note sur le « contexte » qui ne recule ni devant le politique, ni l'autobiographique, enfin une note sur la « musique ».
Ces notes au départ n'étaient pas destinées à cet objet numérique que nous publions, et pourtant cela nous est apparu à nous trois comme une évidence : c'est le mouvement par quoi ces deux écritures se sont produites ensemble, l'une par l'autre provoquées, qui nous permet de regarder autrement les toiles, et - symétriquement - que s'écrive ici ce noyau que nous avons tous en partage, moins la « folie  » et celles et ceux, des plus humbles, des plus proches, ou ce qu'on y reconnaît dans un autoportrait, que là où elle bouscule le fait littéraire, et où nous avons telle dette à Antonin Artaud.
Qu'on me permette d'ajouter, outre ce lien entre notre travail de transmission et d'exploration à tâtons de la création littéraire, que nous nommons en France « l'atelier d'écriture », et le dialogue que j'ai entretenu avec Stéphane Martelly dans ce compagnonnage de Montréal, que je suis fier, par cet ensemble exclusivement et nativement numérique, d'ouvrir publie.net à la spécificité haïtienne, ce qui s'y joue d'histoire et de langue nôtres.
François Bon

Folie passée à la chaux vive

"Nigel A. Foley est né le 25 août 1942 à Manchester. De son parcours professionnel assez hétéroclite, on peut retenir la pratique du journalisme et de la pèche en rivière, du cricket et du saxophone, ainsi qu'une forme d'allergie extrême envers toutes les formes de hiérarchie et les conventions. C'est par sa fille Janine, aujourd'hui installée en France, que j'ai eu accès à ses textes. - Il écrit, mais uniquement des pastiches, et en dilettante, sans autre objectif que de se faire plaisir, m'a-t-elle expliqué. À ma proposition d'essayer de le traduire, elle a tout de suite répondu oui, car elle me connait et sait que pour moi aussi (je ne suis pas traductrice), c'est un plaisir de tenter l'expérience."

Ainsi l'écrivain Christine Jeanney rend-elle compte de sa découverte de Nigel A. Foley, leur passion commune pour Sherlock Homes ayant servi de ciment. Non, assez de ces pastiches médiocres, assez de ces prolongements et imitations qui ne nous apprennent rien. Ceux qui connaissent les codes et la mécanique du grand Conan Doyle trouveront leur plaisir en rapport à l'llustre et immortel inventeur du métier de détective. Mais les autres comprendront vite qu'ici Ohlmes et Witson n'ont rien à voir avec le modèle, et que l'oubi où ils sont est parfaitement injuste.

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L'aventure du baron fourbu - Si grande est la communauté de ceux qui ne se résignent pas à la disparition de Sherlock Holmes.

Ça arrive tous les jours de croiser des gens.  N'importe où : dans la ville, une rue, à la sortie d'un immeuble, derrière la porte d'une salle d'attente... Et comme on ne sait rien d'eux, on peut tout imaginer.Ici, dans ce supermarché, ils sont dix-huit qui font leurs courses, clientes et clients réguliers du lundi matin. Ce sont des personnes ordinaires qui ressemblent à tout le monde. Ou à personne

Une heure dans un supermarché

La maladie. Assumer, lutter, guérir.

Et s'en saisir à l'inverse, comme révélateur de ce pense et fait la société, son univers de soin, ce qui s'en traduit de gestes, signes, paroles. 

"C'est monté progressivement, quelque chose de compulsif. Ça sortait, comme de la mousse qui déborde d'une machine à laver, une surdose de lessive, ou un bouchon dans un tuyau, oui, comme une panne. Sauf qu'au lieu d'éponger en soupirant et en me frottant le front, j'ai laissé la mousse monter en bulles, j'étais fatiguée.

"Ça ressortait à chaque texte. J'ouvrais un nouveau document dans l'ordinateur, je parlais d'une fille, d'une autre fille, d'une « non-moi », et il lui arrivait ces choses absurdes, elle se retrouvait coincée là-bas, dans la chambre, sur le lit d'hôpital. Même en biaisant, en la forçant à s'asseoir dans un jardin, sous un sorbier, elle ne se laissait pas faire et revenait à la chambre toute seule, en somnambule.

"Comme j'étais en morceaux, ça sortait en morceaux. Ce que j'écrivais éclatait, un truc démembré et bancal. Je me réconfortais en trouvant de la cohérence là-dedans, comme si d'être morcelée justifiait d'écrire morcelé, comme si c'était voulu cette histoire d'éclatement.

"Une fois les jets et les fragments plus ou moins collés ensembles, chercher une forme compacte au lieu de l'éparpillement, laisser sortir la pierre, le monolithe.

"J'ai attendu un peu. Je me suis décidée à remplacer elle par je (ça commençait à bien faire cette lâcheté). J'ai repris, ramassé, resserré, concentré. En dépassant le stade des morceaux, en visant le compact, je prenais l'initiative, je n'étais plus victime de la mousse envahissante, je la canalisais. Pratiquement une reconstruction.

"Alors, c'est sorti en coulées. Des coulées difficiles et inconfortables, mais des coulées quand même, et plus des débris dispersés. C'est devenu une vanne ouverte, le flux sortait, parfois plusieurs coulées ensembles, et je devais les rassembler, que ça forme un seul bras, quelque chose qui s'unisse, malgré le thème, la fêlure contenue à l'intérieur."

Même pas besoin de nommer ce que recouvre l'exergue : « Statistiques : une femme sur sept. » D'ailleurs le texte n'y revient pas. Des textes sur ce que recouvre cette statistique, il y en a, et même parfois des blogs -à cela aussi se mesure la mutation d'une société.

Là, radicalement, ce n'est pas de cela qu'il s'agit. Mais d'un mouvement double : d'abord, comment une société réagit à un problème qui touche une partie vaste de la population - « je suis une femme sur sept »- mais n'a pas appris à le traiter dans sa symbolique, le rapport à l'individuel, ce qui s'y exprime du rapport au corps. Et deuxième mouvement : ce qui s'en induit de traversée pour soi-même, où il n'y a même pas besoin de nommer la maladie, puisque ce n'est pas d'elle qu'il s'agit, mais de la compréhension agrandie de soi-même qu'elle initie.

De ce point de vue, j'ai souvent pensée, dans la violence et l'ébranlement de ce texte, àLa Vacation de Martin Winckler, l'avortement devenu problème de masse et non pas banalisation pour autant, vu du côté des médecins.

Texte sans pathos : on examine le temps, les objets, les couloirs, les lumières.   La reproduction de Dufy au mur, la translation qu'on fait de son corps jusqu'aux toilettes. Un bruit d'école dans le lointain.

On interroge la relation sociale, même dans le détail et le grossissement des conversations qui vous rejoignent là, infirmières notamment : les places, croirait-on, sont interchangeables.

Il n'est donc moins question de clinique (au sens où Deleuze et Guattari nous y emmenaient) que de signes, et donc de littérature.

Sauf en cela qu'elle nous concerne par notre contact le plus direct au monde, et à une expérience dont nul de nous n'est indemne.

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Signes Cliniques

Résumé

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