Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

La Papesse

En Belgique, le grand-père Franz van Grasdorff raconte à la veillée sa lointaine enfance à son petit-fils Gilles. De ces longues soirées passées à écouter parler l'aïeul, est né ce livre qui reconstitue la rude vie flamande d'autrefois, ses peines dignement supportées, ses joies bruyantes, sa fidélité aux traditions, dans ce petit village de Saint-Amand-l'Escaut, qui vit naître le grand poète Verhaeren, que la Belgique célèbre cette année. Lorsqu'il était enfant, le grand-père Franz a connu Verhaeren, qui aimait revenir jouer avec les gamins en sabots de son village. Il en parle avec une émotion que nous transmet, intacte, son petit-fils Gilles van Grasdorff, car ce jeune écrivain-journaliste, né et grandi à Saint-Amand, est un fervent admirateur de Verhaeren, dont il raconte la vie pathétique à la fin de son livre, en l'accompagnant des plus beaux poèmes d'amour que le poète a dédiés à sa femme Marthe.

Au pays de Verhaeren

« Le mariage pose pour moi un problème insoluble. Je ne saurais ni épouser un homme sans personnalité, ni, s'il en avait une, m'effacer devant elle. L'ambition des femmes vise ordinairement à devenir la moitié de quelqu'un : pas la mienne. » Camille Moran, trente ans, architecte, conforme rigoureusement sa conduite à ces lignes qui sonnent en tête de son journal, comme une déclaration de guerre au sexe fort. Son amant, le Dr Praxier, aurait pourtant toutes les qualités d'un époux et d'un père. Et de son côté, Camille sait être une amante ardente et comblée, mais elle ne tolère auprès d'elle que la présence légère d'un neveu inverti. Le démon de l'orgueil et la soif de l'absolu lui font haïr le partage et la promiscuité du mariage. L'enfant qu'elle va avoir de Praxier sera le sien, exclusivement ; elle l'élèvera seule. Afin de couper court aux efforts de son amant pour reconquérir la femme et le fils qui lui sont refusés, elle aura d'un autre homme un autre enfant et se retirera dans une inaccessible solitude avec les deux petits. Dans ce bref roman, Claude Pasteur donne une expression littéraire d'une grande pureté à la nostalgie que toute femme a éprouvée au moins une fois dans sa vie : celle d'un univers clos et parfait où le mâle, devenu inutile, n'aurait pas accès.

Le mythe du guerrier

Dans un monde sans électricité, sans chauffage central, sans téléphone et sans télévision, voici deux petites filles qui sautent à la corde aux environs de 1900, dans une ville de province. Elles sont jolies, espiègles, observatrices. On leur a appris que les enfants naissent dans les choux, qu'il faut fermer les yeux en changeant de chemise, et que l'enfer, avec ses démons cornus, attend les petites filles distraites au catéchisme. Au pensionnat religieux où elles sont élevées, elles font la révérence à Mère Eudoxie, mais rentrées chez elles, dans leur grand jardin, elles font la pirouette sur la pelouse, jupons par-dessus tête. Un jour, les Sours très émues leur annoncent leur départ : c'est le drame de la séparation de l'Église et de l'État, drame vivement ressenti par les deux petites filles. Plus tard, Gette et Gégé, devenues de belles jeunes filles, découvrent Paris, les expositions, le théâtre, la poésie, le monde fascinant des livres. Elles rêvent d'échapper à l'atmosphère étriquée de la province, et sont sur le point d'y réussir, quand la guerre éclate. Plus tard, elles reviendront s'installer définitivement à Paris.

Les bottines à boutons

Plus de cent cinquante jolies femmes, taille de guêpe, jupes bruissantes et chignons haut perchés, défilent en froufroutant dans ces évocations pleines de saveur, jalonnées d'anecdotes piquantes. On y fait plus ample connaissance avec les grandes courtisanes, les femmes de planches - danseuses, diseuses, théâtreuses, cantatrices célèbres et ballerines classiques - les femmes de salon - égéries et femmes de lettres. Contrairement à leurs sours féministes, ces belles n'aspiraient pas à devenir l'égale de l'homme, elles voulaient seulement le séduire. Elles ne rêvaient pas de voter, mais de récolter les suffrages masculins autour de leur beauté (qui représentait souvent tout leur capital) et aussi de leurs talents, car elles en eurent de multiples, et de réels. C'était l'époque, si proche et pourtant si lointaine, de Messieurs Loubet et Fallière ; l'époque où les ministres portaient la barbe, où les notaires plaçaient des emprunts russes et où les hommes d'affaires usaient leur foie chez Maxim's et leur cour aux Folies Bergères. Pêle-mêle, elles semblent se donner la main dans une ronde endiablée et gracieuse : Liane de Pougy, Meg Steinheil, Yvette Guilbert, Casque d'Or, Élisabeth Greffulhl, la Goulue, Anna de Noailles, les mondaines et les demi-mondaines, toutes assoiffées de luxe, emportées dans un tourbillon de plaisirs et dans une course à l'amour, comme si elles devinaient que leurs beaux jours sont comptés et que le monde va bientôt basculer dans le cataclysme de la Grande Guerre. L'art de l'auteur, tout au long de ces récits captivants, est de faire complètement oublier sa documentation, pourtant solide. On est sous le charme de ce livre ensorceleur, véritable hymne à la Femme-femme.

Au temps des frou-frous

CHAMPAGNE est un mot magique. Il symbolise les plaisirs de bonne compagnie, les distractions, la joie. Rien de vulgaire dans tout cela, mais la mousse vive des conversations entre gens d'esprit, souriants, ironiques, drôles. C'est ce côté divertissant de la vie que désire exprimer la collection CHAMPAGNE. Les livres de notations humoristiques y côtoient le roman et le récit, auteurs français et étrangers s'y trouvent assemblés, car nous souhaitons que la gaieté n'y rencontre d'autres frontières que celles du bon goût.

Éternel Adam !

Est-ce bien convenable pour une femme de monter à bicyclette ? Ce nouveau sport n'est-il pas réservé aux demi-mondaines et une femme de la bonne société peut-elle se hasarder à pédaler en public ? Est-il prudent de laisser vélocer les jeunes filles ? La pratique du vélo ne donne-t-elle pas aux femmes certaines habitudes vicieuses, s'il faut en croire quelques médecins ? Comment faut-il s'habiller ? Faut-il porter un pantalon, au risque de faire scandale ? Peut-on conserver sa voilette et ses gants ? Doit-on ôter son corset ? Est-il vrai que la bicyclette soit une cause de dépopulation, ou bien au contraire favorise-t-elle la natalité et les élans de l'amour entre vélocipédistes de sexe différent ? Toutes ces questions et bien d'autres, on se les posait très sérieusement à la Belle Époque, comme en attestent les témoignages écrits de 1893 à 1903 par des médecins et des personnalités du temps. Textes et gravures nous restituent cette Belle Époque déjà étonnamment sportive, où les femmes « véloçaient » sous les regards intéressés des messieurs à belles moustaches, eux-mêmes cyclistes convaincus. Des journaux spécialisés connaissaient un énorme succès. Les premières courses enthousiasmaient le public et parmi elles, les courses de dames qui auréolaient de gloire les heureuses gagnantes couvertes de fleurs. Un livre de vacances délicieusement rétro, qui restitue toute l'insouciance et la douceur de vivre de la Belle Époque et qui se lit d'un bout à l'autre avec le sourire.

Les femmes à bicyclette à la Belle époque

Laurent Azzano, ébéniste et fils d'ébéniste, a grandi au cour du faubourg Saint-Antoine, dans la célèbre rue de Lappe, au milieu de ce monde grouillant et coloré où artisans, apaches et gigolettes coexistaient pacifiquement, chacun respectant le clan de l'autre. Il évoque ses souvenirs de jeune apprenti, sous la férule de patrons dont il brosse les portraits truculents. Les anecdotes foisonnent, certaines osées (les ébénos ne sont pas des enfants de chour !), toutes pittoresques et représentatives d'une époque disparue. C'était le temps où les charrettes à bras sillonnaient les rues du faubourg et où des refrains sortaient de tous les ateliers, car on était gai, malgré la misère. Et Laurent Azzano parle aussi des bals de la rue de Lappe, où il était « toléré » à condition de se plier au code de l'honneur ; des javas que l'on dansait, mains posées sur les hanches ou sur les fesses. Laurent Azzano écrit comme il parle, dans un langage simple de tous les jours, rempli de gouaille et d'humour, truffé de mots énergiques et d'expressions pittoresques. Un livre étonnant de verve, de chaleur et de drôlerie, un document exceptionnel.

Mes joyeuses années au Faubourg

Il y avait un livre à écrire, sur les « Dames de la Poste » à la Belle Époque. C'est chose faite. Avec les charmants souvenirs de Cécile Trévou, recueillis par l'écrivain Roger Abraham, nous possédons un témoignage exceptionnel sur le monde de la Poste aux temps héroïques. Le téléphone n'est pas encore installé dans les bureaux de Postes, quand Cécile âgée de seize ans entre dans celui de son petit bourg natal ; on continue à communiquer par télégraphe. Cécile, logée et nourrie par sa receveuse, n'est pas payée, mais que lui importe. Vive et laborieuse, animée d'un immense désir de bien faire, elle s'initie au Morse, vend des timbres, trie le courrier, fait les courses et un peu de ménage. On l'imagine derrière son guichet, en col claudine et catogan, sérieuse et un peu imbue de sa nouvelle importance. Le soir, près du poêle qui s'éteint, elle étudie les cours par correspondance que la Poste envoie à ses apprentis, avant de prendre sa lampe et de monter se coucher dans sa chambre sans feu. Tous les matins, elle. coiffe sa receveuse ! Ce service, pas plus rémunéré que les autres, fait partie de ses obligations. Elle s'y plie sans plaisir, mais être « Demoiselle de la Poste » vaut bien quelques petits sacrifices. Plus tard, quand le téléphone est enfin installé, elle découvre la joie de communiquer à distance avec ses collègues, et de dire « allô » ! « On se prenait pour des Américaines ! » Cécile sera mutée dans d'autres villes plus importantes. Elle devient au fil des années une jeune fille élégante qui fait tailler ses robes et fabriquer ses chapeaux d'après des modèles de Paris. Tôt levée, tard couchée, elle ne compte pas ses heures de travail. La Poste, c'est d'abord être au service de l'État ! « Montée » à Paris, Cécile jeune femme va faire connaissance avec la Poste parisienne, immense fourmilière de femmes en jupes longues et chignons. Téléphoniste, elle découvre avec émerveillement le « théâtrophone », cette vieille invention bien oubliée qui permettait aux usagers d'écouter par téléphone les grandes représentations théâtrales ou musicales. Pour Cécile, la Poste est une grande famille où elle a grandi, et où elle vieillit. Sa mise à la retraite sera ressentie avec l'émotion d'une séparation. Roger Abraham, outre ses activités d'enseignant à l'Éducation Nationale, est l'auteur de nombreux ouvrages. Il a recueilli les souvenirs de Cécile Trévou avec un souci de fidélité et une sensibilité qui font de ce livre un document particulièrement attachant sur une femme, une administration, une époque.

La Papesse

Résumé

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Critiques

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