L'enfant qui dort au creux de mon âge

Ces douze nouvelles, acérées et tendres, véhémentes et vibrantes de passion, comme répercutant l'écho douloureux des douze derniers coups de minuit d'un jour qui s'éteint, d'un monde qui meurt, imposent d'emblée Gérard Blua comme un authentique écrivain. Sous-tendues par une écriture étincelante et polémique, parfois même violente, ces nouvelles dynamisent en effet un univers étonnant de force et de cohérence, un univers où la générosité le dispute à l'hypocrisie, la vérité au mensonge. Conscience dérangeante de notre société petite-bourgeoise, Gérard Blua dresse un implacable réquisitoire, criant sa haine et son dégoût devant les injustices et les scandales, se refusant à toutes compromissions, à toutes faiblesses, vitriolant, fustigeant, nos habitudes et nos fuites. Mais ce qu'il dénonce plus encore, s'inscrivant en cela dans la lignée des grands anciens, tel Kafka ou Buzzati, c'est l'absurdité d'un monde en carton-pâte. De la première nouvelle, « La mouche », à la dernière, « L'écrivain », Blua poursuit sa démonstration, posant les jalons d'une logique personnelle, à la frange d'un fantastique qui s'insinue, discret et inquiétant. « Pourquoi, se dit la mouche, l'homme vit-il accroché au plafond » (« La mouche »). Cette interrogation préfigure bien le ton général de ce recueil : Gérard Blua pose des questions, toujours et toujours, mais n'y répond jamais, victime, à l'instar de ses personnages, plutôt que vainqueur, s'arc-boutant dans une position lucide et désespérée. Comme est victime le narrateur de « La mutation », qui s'aperçoit, trop tard, que son amour pour sa femme est mort, parce qu'il n'a pas voulu ou pas su lui donner l'enfant qu'elle espérait. Comme est victime cet ouvrier, perdu dans l'anonymat (« Il »), usé par vingt cinq ans « de bons et loyaux services ». Anti-héros, jouets des circonstances, les personnages dans l'ouvre de Blua sont broyés, rejetés dans l'enfer de leur solitude. Qu'ils tentent de s'élever au dessus de leur condition (« Journal d'un misanthrope »), qu'ils jouent à un jeu cruel et mystificateur (« L'enfant »), ou encore qu'ils se révoltent (« Le monologue du fils »), la fin, pour eux, est inéluctable. Rien ne pourra empêcher que sur la poitrine du « Petit soldat » ne fleurisse une rose couleur de sang...

Dernières nouvelles d'un monde qui meurt

Pierre Ambrogiani demeure dans la mémoire collective comme un artiste expressionniste et un coloriste remarquables. Sa jeunesse à Marseille fut baignée dans l'ambiance populaire du grand port méridional, dont il devait par la suite traduire l'atmosphère particulièrement haute en couleur. A partir de 1937, il put se consacrer exclusivement à son art et participer à de nombreux salons et de multiples expositions personnelles en France, dans toute l'Europe et aux États-Unis. Sa popularité s'est construite sur la production audacieuse de mosaïques de personnages, de natures mortes, mais aussi de nus et de paysages qu'il trouvait prioritairement en Provence. Sa peinture, riche en effets de matière et de couleurs, fut une véritable charnière dans la peinture provençale, engageant délibérément cette dernière dans la modernité. Ambrogiani, puisant à la source de son terroir, incarne les multiples facettes d'une Provence solaire, dominée par l'omniprésence de la lumière. Son œuvre passionnée incarne toujours la poésie d'un coloriste enthousiaste et populaire, gourmand de couleurs, bâtissant des paysages à l'architecture puissante, donnant l'impression de savoir exprimer une troisième dimension. Son dessin, étonnant, le faisait comparer à Picasso. Pour beaucoup, dont Marcel Pagnol, il continuait l'œuvre de Cézanne. Il cultivait aussi le nu, propice à toutes les recherches de trait et d'occupation de l'espace par le sujet, dans lequel il ne cessa de travailler et d'exceller. Cet ouvrage se déroule comme une rétrospective de plus d'une centaine de peintures, de dessins et de sculptures représentant des scènes de vie quotidienne, des paysages, des portraits, des natures mortes en Provence, qui pour beaucoup n'ont jamais été montrés au public.

Pierre Ambrogiani - Le gourmand de couleurs 1907-1985

La beauté originelle du monde a toujours fasciné les hommes. Sorte de perfection esthétique environnementale qui souvent flirtait avec son sacré. Pourtant, au fil du temps, ces mêmes hommes n'ont jamais cessé de déposer sur l'excellence de la nature les voiles gris de leur existence. Piètres créateurs de verroterie face à la Création. La Provence n'échappe pas à cela. Banalisée au fil des siècles par des folklores de court terme qui ont sans cesse ramené ses splendeurs et magnificences à la pacotille du quotidien. Qui la connaît donc vraiment dans la toute-puissance de sa genèse ? Avec ses photographies semblant venir des sources premières, Philippe Richaud nous plonge dans un monde étrange et magnifique toujours à notre porte. Encore faut-il savoir l'ouvrir. Avec ses mots, Gérard Blua nous entraîne dans les mythes portés par des dizaines d'auteurs fidèles au vrai. Un ouvrage qui ne laissera personne indifférent, ouvrant à tous une autre vision d'une région magique par les innombrables éclats de ses berceaux multiples. Gérard Blua est écrivain, éditorialiste et chroniqueur. Il a publié depuis 1974 une soixantaine d'ouvrages : recueils poétiques, nouvelles, romans, biographies, mais aussi des monographies de peintres contemporains. Il a été traduit dans une dizaine de langues. Ses textes ont été publiés dans de nombreuses revues francophones et étrangères.

Provence sauvage

« Gérard Blua continue toujours et encore dans cette même ligne haletante : désespoir, séquelles de Mai 68, dédoublement constant. Il imagine la prison, se voit dans tous les ailleurs, évoque la femme amoureuse mais aussi martyre, les mots se désagrègent alors que l'esprit est douloureux. Est-il Polonais ou Sud-Américain ? Qu'importe dans le fond car le chant jaillit, invincible. »  Mariel Vernon livre cette analyse en 1982 pour présenter Maux-Dire de Gérard Blua. Quarante ans plus tard, Le Moi d'Après, deuxième roman de la trilogie Les Sentes de la conscience, présente les mêmes puissance et profondeur. À rapprocher des atmosphères kafkaïennes, il offre une originalité supplémentaire : ce ne sont pas des chapitres qui découpent le roman, mais des audiences. C'est un procès qui se déroule devant nous, celui de l'auteur, les échos de son vécu venant témoigner de toutes parts : des personnages et des situations qui portent dans le tribunal les éléments contradictoires de sa personnalité de coupable 5-7-45, qu'il convient de condamner au terme des auditions. Mais le verdict apportera sa dose d'étonnement et de surprise. 
« Vous avez la carte ? » La question qui clôt le tome premier, Le Je Interdit, est récurrente tout au long des audiences et accompagne la plongée en apnée de l'auteur dans les méandres de l'agonie de notre société. Un livre important de Gérard Blua, dès 1977, ne s'appelait-il pas : Dernières nouvelles d'un monde qui meurt ?

Le moi d'après ; les sentes de la conscience 2

Ce que j'espère n'est rien sans vous

Le JE interdit

Grande stupeur. Par un bel après-midi ensoleillé, dans un coin de clairière, une fillette est en train de gambader et de chantonner lorsque tout à coup, elle se retrouve nez à nez avec un enfant triste, qui ne répond à aucune de ses sollicitations de jeux et à ses tentatives de dialogues. Il reste désespérément silencieux. Mais la petite fille connaît tous les résidants de la forêt. Les animaux improvisent donc une fête mêlant danse, orchestre et jeux, afin de redonner le sourire à l'enfant triste. Rien n'y fait. L'enfant se recroqueville, s'enfuit même, et se cache. Et tandis que tous se désolent d'avoir échoué dans leur tâche, la fillette imagine un ultime stratagème des plus étonnants. En effet, elle n'est autre que la fille de Merlin l'enchanteur.

L'enfant qui dort au creux de mon âge

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