Le JE interdit

Voyage à l'intérieur de l'ouvre, récemment découverte, du grand romancier albanais Ismaïl Kadaré, itinéraire initiatique, défiant le temps, entre la Grèce d'Eschyle, la Corse intemporelle, l'Empire ottoman ou l'URSS et la Chine communiste, jeux de regards autour de thèmes récurrents, telles pourraient être les premières approches de cet ouvrage. Anne-Marie Mitchell au pays d'Ismaïl Kadaré nous ouvre les portes du labyrinthe romanesque d'un des auteurs les plus secrets de notre époque, par une fiction codée aux étranges accents de vérité.

Un rhapsode albanais : Ismaïl Kadaré

Ces douze nouvelles, acérées et tendres, véhémentes et vibrantes de passion, comme répercutant l'écho douloureux des douze derniers coups de minuit d'un jour qui s'éteint, d'un monde qui meurt, imposent d'emblée Gérard Blua comme un authentique écrivain. Sous-tendues par une écriture étincelante et polémique, parfois même violente, ces nouvelles dynamisent en effet un univers étonnant de force et de cohérence, un univers où la générosité le dispute à l'hypocrisie, la vérité au mensonge. Conscience dérangeante de notre société petite-bourgeoise, Gérard Blua dresse un implacable réquisitoire, criant sa haine et son dégoût devant les injustices et les scandales, se refusant à toutes compromissions, à toutes faiblesses, vitriolant, fustigeant, nos habitudes et nos fuites. Mais ce qu'il dénonce plus encore, s'inscrivant en cela dans la lignée des grands anciens, tel Kafka ou Buzzati, c'est l'absurdité d'un monde en carton-pâte. De la première nouvelle, « La mouche », à la dernière, « L'écrivain », Blua poursuit sa démonstration, posant les jalons d'une logique personnelle, à la frange d'un fantastique qui s'insinue, discret et inquiétant. « Pourquoi, se dit la mouche, l'homme vit-il accroché au plafond » (« La mouche »). Cette interrogation préfigure bien le ton général de ce recueil : Gérard Blua pose des questions, toujours et toujours, mais n'y répond jamais, victime, à l'instar de ses personnages, plutôt que vainqueur, s'arc-boutant dans une position lucide et désespérée. Comme est victime le narrateur de « La mutation », qui s'aperçoit, trop tard, que son amour pour sa femme est mort, parce qu'il n'a pas voulu ou pas su lui donner l'enfant qu'elle espérait. Comme est victime cet ouvrier, perdu dans l'anonymat (« Il »), usé par vingt cinq ans « de bons et loyaux services ». Anti-héros, jouets des circonstances, les personnages dans l'ouvre de Blua sont broyés, rejetés dans l'enfer de leur solitude. Qu'ils tentent de s'élever au dessus de leur condition (« Journal d'un misanthrope »), qu'ils jouent à un jeu cruel et mystificateur (« L'enfant »), ou encore qu'ils se révoltent (« Le monologue du fils »), la fin, pour eux, est inéluctable. Rien ne pourra empêcher que sur la poitrine du « Petit soldat » ne fleurisse une rose couleur de sang...

Dernières nouvelles d'un monde qui meurt

Grande stupeur. Par un bel après-midi ensoleillé, dans un coin de clairière, une fillette est en train de gambader et de chantonner lorsque tout à coup, elle se retrouve nez à nez avec un enfant triste, qui ne répond à aucune de ses sollicitations de jeux et à ses tentatives de dialogues. Il reste désespérément silencieux. Mais la petite fille connaît tous les résidants de la forêt. Les animaux improvisent donc une fête mêlant danse, orchestre et jeux, afin de redonner le sourire à l'enfant triste. Rien n'y fait. L'enfant se recroqueville, s'enfuit même, et se cache. Et tandis que tous se désolent d'avoir échoué dans leur tâche, la fillette imagine un ultime stratagème des plus étonnants. En effet, elle n'est autre que la fille de Merlin l'enchanteur.

L'enfant qui ne riait jamais

Edité en Anjou et Tourraine, dans le Blésois ou l'Orléanais, ce que l'on nomme aujourd'hui " les châteaux de la Loire " est un ensemble de demeures royales, seigneuriales ou bourgeoises puisant leurs racines à la fin du Moyen Age et dont l'aspect actuel est empreint de toutes les novations et expressions esthétiques venues directement de la Renaissance italienne. Le Grand siècle puis celui des Lumières apportèrent ensuite leur complément de modifications qualitatives. Ces châteaux forment un véritable circuit culturel sur une demi-douzaine de départements, emprunté chaque année par des centaines de milliers de visiteurs français et étrangers, les amenant en quelque sorte dans les fondations mêmes de la nation française, mais par un angle d'approche totalement originale où l'art et l'histoire se mêlent, se confondent, se soutiennent, s'accompagnent et se répondent. C'est à un parcours unique que nous convient le peintre Zanella et l'écrivain Gérard Blua, un périple où l'œil rejoint l'esprit, tout comme, au XIXe siècle, la plume en était le support dans les grands voyages orientalistes des écrivains et des poètes.

Châteaux de la Loire

Zanella - Dans la lumière de tous les Suds

Nous vivons, depuis une trentaine d'années, une dégradation constante de tous les pans structurels de notre société. Il n'y a jamais eu dans notre République autant d'illettrés et d'analphabètes développant leur propre langage. Parce que le monde de l'argent et celui des idéologies, loin de défendre leur patrimoine linguistique, colonne vertébrale de notre civilisation, se sont engouffrés dans l'immense marché de l'inculture, transformant nombre de nos associations 1901 en pas de tir doctrinaux. Trop de médias s'en faisant les relais soumis. Trop de politiques, universitaires, enseignants, journalistes réclamant la soumission de l'élite, dont ils sont, à la masse des médiocres. Ecriture inclusive, désormais exigée sur des notes syndicales et par beaucoup d'universités, féministes haineuses triturant le neutre et le féminin pour agenouiller le masculin - porteur de tous les péchés du monde, théâtre sans langage, entreprises imposant un anglais de cuisine plutôt qu'un français de qualité, tout pousse notre culture dans les abysses de sa disparition. Et nos gouvernants, généralement si bavards en tout, qui demeurent hermétiquement muets sur ces problèmes fondamentaux. Complicité ? Pourtant, à pensée complexe, langue complexe. Car c'est bien de notre mémoire qu'il s'agit. De nos enfants et de nos petits-enfants. Appartiendrons-nous à notre futur, ou serons-nous les destructeurs des bâtisseurs dont nous sommes issus ? Dans les silences sépulcraux d'une langue morte.

Le JE interdit

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