Dans le prisme des dires

Lorsque Elle entre en scène, passé le seuil de la lumière, c'est soudain un étonnement terrifié : que font tous ces gens devant elle ? Qui sont-ils ? Qu'est-elle pour eux ? Le malentendu frôle la débâcle. Puis s'installe une sorte de dialogue entre Elle et eux. Pour la première fois dans une pièce de théâtre, c'est bien le spectateur qui est totalement au centre du débat. Et il va de surprise en surprise face à Elle que ce rôle, en fin de compte, semble pleinement satisfaire. " Et d'où tenez-vous cette certitude ?... Parce que je suis sur la scène, je ne pourrais être qu'une actrice... Et parce que, en contrebas, vous êtes assis sur des sièges, vous êtes fatalement des spectateurs... Mais réfléchissez-y : qui m'assure en revanche que vous êtes bien des spectateurs puisque, moi, je sais pertinemment ne pas être une actrice ? "

Pari sur scène - Comédie en un acte

" Quelque chose jaillit : l'idée éclate portée par un cri, celui du cœur qui a compris ce que lui dicte l'esprit. Comment alors ne pas aimer réagir à la beauté et à la profondeur des textes de Gérard Blua, alors que la chose dite nous atteint dans notre vécu quotidien ? La seule démarche possible consiste à suivre le flot roulant de ses mots. Le rythme est vif, percutant. À le lire, on se prend à rêver autant qu'à réfléchir, car il nous interpelle dans ce que nous sommes: des êtres humains. Le chemin est fascinant et vaut la peine d'être emprunté. "

Dans le cheminement de l'oeuvre

"L'apnée des heures est cette zone indéfinissable où la vie hésite et la mort s'invite, à tout hasard. Dans la clepsydre du temps, les secondes s'écoulent de plus en plus lentement sans que l'on sache très bien s'il s'agit d'une économie du vivre ou d'une préparation à l'infini. L'apnée des heures, c'est l'ultime regard posé sur son dernier peut-être. 
Chacune de ces onze nouvelles présente des personnages hors norme et, malgré tout, tellement humains. Des êtres qui nous ébranlent par leur étrangeté et qui, pourtant, sont nos voisins de palier. Des trajectoires d'existence où le beau flirte avec le glauque et où les sentiments se découvrent d'extraordinaires portes de sortie.
En 1986, l'universitaire et romancier Raymond Jean écrivait déjà pour définir les premières nouvelles de l'auteur : « Qu'avons-nous à gagner à vouloir imaginer l'absurde ? demande l'un des personnages. Excellente question dont la réponse est dans le livre. Gérard Blua a une manière tout à fait à lui de parler. Il dispose d'une sensibilité et d'une acuité de vision toutes kafkaïennes pour dire l'absurdité, tantôt tranquille, tantôt cruelle, des choses qui nous cernent. Il ne nous épargne rien, mais comme il connaît la langue de la poésie et celle du fantastique, l'épreuve est douce. »"

Dans l'apnée des heures

Zanella - Dans la lumière de tous les Suds

Le JE interdit

En décembre 2000, Marseille a vécu au rythme d'un formidable événement la projetant dans le troisième millénaire : la reconstitution mythique du pont transbordeur, en son et lumière, accompagnée d'un support médiatique radio et presse écrite, donnant la parole à quatre écrivains, sur des mises en image d'un peintre plasticien. Spectacle populaire et textes d'auteur intimement mêlés pour offrir aux Marseillais et à leur ville la métaphore de leur futur. Cet ouvrage non seulement décline ce mois de la renaissance pour un avenir à saisir à pleines mains, mais aussi le regard d'un photographe qui a suivi au jour le jour sur le terrain la conjugaison ludique de la fête et de la création.

Marseille. Un Pont Vers Le Troisieme Millenaire

Qu'est-ce que la littérature, la poésie aujourd'hui ? Pourquoi écrit-on et pour qui? Telles sont les questions posées, à brûle-pourpoint ou en filigrane, par Rodica Draghincescu, figure de la littérature roumaine contemporaine et lectrice passionnée de la production européenne, à dix écrivains - français pour la plupart, mais aussi roumains et allemands - au nom prestigieux ou moins connu. Avec une proximité bienveillante, dans une sorte de trêve essentielle au milieu de l'emballement du monde, ces poètes et romanciers nous donnent quelques clés de leur parcours et de leur oeuvre. Leurs voix si particulières se font aussi l'écho d'un même amour exigeant de leur art : à la fois manque et plénitude, langue particulière et voix du monde. Cette " présence pleine des choses " (Yves Bonnefoy), ce " moment suspendu de l'éternité " (Jean Orizet), continuent de nous parler librement. À nous de l'entendre, afin " d'élargir notre perception des choses et de participer [...] à la redéfinition du présent" (Yves di Manno).

Entretiens avec Rodica Draghincescu

Ces douze nouvelles, acérées et tendres, véhémentes et vibrantes de passion, comme répercutant l'écho douloureux des douze derniers coups de minuit d'un jour qui s'éteint, d'un monde qui meurt, imposent d'emblée Gérard Blua comme un authentique écrivain. Sous-tendues par une écriture étincelante et polémique, parfois même violente, ces nouvelles dynamisent en effet un univers étonnant de force et de cohérence, un univers où la générosité le dispute à l'hypocrisie, la vérité au mensonge. Conscience dérangeante de notre société petite-bourgeoise, Gérard Blua dresse un implacable réquisitoire, criant sa haine et son dégoût devant les injustices et les scandales, se refusant à toutes compromissions, à toutes faiblesses, vitriolant, fustigeant, nos habitudes et nos fuites. Mais ce qu'il dénonce plus encore, s'inscrivant en cela dans la lignée des grands anciens, tel Kafka ou Buzzati, c'est l'absurdité d'un monde en carton-pâte. De la première nouvelle, « La mouche », à la dernière, « L'écrivain », Blua poursuit sa démonstration, posant les jalons d'une logique personnelle, à la frange d'un fantastique qui s'insinue, discret et inquiétant. « Pourquoi, se dit la mouche, l'homme vit-il accroché au plafond » (« La mouche »). Cette interrogation préfigure bien le ton général de ce recueil : Gérard Blua pose des questions, toujours et toujours, mais n'y répond jamais, victime, à l'instar de ses personnages, plutôt que vainqueur, s'arc-boutant dans une position lucide et désespérée. Comme est victime le narrateur de « La mutation », qui s'aperçoit, trop tard, que son amour pour sa femme est mort, parce qu'il n'a pas voulu ou pas su lui donner l'enfant qu'elle espérait. Comme est victime cet ouvrier, perdu dans l'anonymat (« Il »), usé par vingt cinq ans « de bons et loyaux services ». Anti-héros, jouets des circonstances, les personnages dans l'ouvre de Blua sont broyés, rejetés dans l'enfer de leur solitude. Qu'ils tentent de s'élever au dessus de leur condition (« Journal d'un misanthrope »), qu'ils jouent à un jeu cruel et mystificateur (« L'enfant »), ou encore qu'ils se révoltent (« Le monologue du fils »), la fin, pour eux, est inéluctable. Rien ne pourra empêcher que sur la poitrine du « Petit soldat » ne fleurisse une rose couleur de sang...

Dans le prisme des dires

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