Avec du soleil sous la semelle - Onze poètes mexicains d'aujourd'hui

" L'oubli et la mémoire sont également inventifs ", dit Borges. " L'oubli détient le pouvoir et le sens du secret ", prolonge Maurice Blanchot. C'est le point de départ de ce voyage aux sources de l'oubli. Et donc aussi de la mémoire. Un voyage où se côtoient les pionniers de l'oubli, les mythologues de l'Antiquité grecque. inventeurs du Léthé, fleuve de l'Oubli, et tous ceux qui ont bu à ses eaux. Fellini n'est pas loin non plus, quand il s'agit de redire que la mémoire est - et l'oubli aussi - une fiction parmi d'autres. Tout cela se passe dans l'ombre. puisque la lumière, celle du jour ou des projecteurs de cinéma. est un redoutable effaceur de traces.

La réinvention de l'oubli

Point

" Lorsque j'écris c'est comme si je plongeais une Aspirine dans un verre d'eau. Voilà du moins ce que je voudrais. Diluer la langue ainsi utilisée, afin que, dissoute, elle se mette à nu, comme on le dit d'un câble électrique qui, quand on le touche, met à mort. La mise à mort, ce serait l'histoire. Mon histoire. Une histoire que l'écriture a tendance à effacer. Mais qui, disparaissant, s'agite tel un poisson bouté hors de l'eau. La baleine me vient à l'esprit. Jean Portante écrit en étrange langue. Le poumon, c'est la langue qui dans la langue respire. L'oralité venue d'ailleurs subvertissant l'écrit se faisant ici. Telle est la substance de ce livre. Une sorte de mode d'emploi, de regard dans la fabrique du poème. " Poumonne " en lui une poésie dans laquelle s'ourdit la tragédie du voyage qui - la baleine et Ulysse le savent - dit sans cesse que partir signifie à la fois ne jamais arriver et ne jamais revenir.

Le travail du poumon

La terre a tremblé à l'Aquila et aux alentours, le 6 avril 2009. Et en tremblant, elle a ravagé mon origine. Je suis orphelin d'origine. Les mots s'écroulent-ils quand l'origine s'écroule ? Est-ce que ce qu'ils disent désormais sent la poussière, le plâtre, les gravats ? Le tremblement a détruit le paysage intérieur. Celui que sans cesse je mettais et cachais dans mes poèmes. Il était fait de poumon baleinier et de mémoire à réinventer. La pelle y était une peau, la bougie un mensonge. Le Sud, le cheval de Troie caché dans le Nord. Ma mémoire est désormais le fantôme de l'oubli. Fantôme comme le sont les villages des Abruzzes dont j'ai parcouru les ruelles. Elle a tremblé la mémoire, et j'ignore encore à quoi ressemblera l'écriture d'après le tremblement. Un cycle en tout cas se clôt. Je m'approche, je le sens, de l'écriture fantôme.

Après le tremblement

Point - Occasion

Ouvert Ferme

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