Point

Florange, commune de la Moselle proche de l’Allemagne, de la Belgique et du Luxembourg, a été à la une de l’actualité ces derniers mois à cause des menaces de fermeture de ses usines sidérurgiques. Florange a été luxembourgeoise puis française. Rattachée à l’Allemagne après la guerre de 1870, elle redevient française aux lendemains de la Grande Guerre. La modernisation de la sidérurgie lorraine, avec l’implantation d’aciéries, de laminoirs, de hauts fourneaux, attire au XXe siècle une population extérieure à la Moselle, en particulier des ouvriers italiens. Aujourd’hui, Florange est devenu le symbole de la désindustrialisation. Les auteurs de cet ouvrage ont chacun un rapport particulier à Florange. Le photographe Joël Leick en est originaire et y a grandi, les grands-parents italiens de l’écrivain Jean Portante ont émigré au Luxembourg où son grand-père a été ouvrier dans des hauts fourneaux semblables à ceux de Florange. Ce projet s’inscrit parfaitement dans la ligne éditoriale d’une maison d’édition qui depuis 30 ans explore l’histoire industrielle et la mémoire ouvrière, la photographie et la littérature de création en relation avec un travail documentaire. Ce livre fait suite à Friches (photographies de Joël Leick, textes de Pierre Bergounioux) paru il y a tout juste un an.

Florange sans fin

Avec du soleil sous la semelle - Onze poètes mexicains d'aujourd'hui

" C'est tout de même dur de devenir un vrai Luxembourgeois. Plus on vente sa nationalité, plus celle-ci s'acharne contre nous. Prenons Papa. Il a beau crier sur tous les toits qu'il est né à Differdange et qu'il s'est fait naturaliser en 1952... Eh bien, tout luxembourgeois qu'il est, sa vraie nature se déchaîne dès qu'un match de foot oppose quelque équipe que ce soit à la squadra italienne. Le temps d'un match, il oublie sa naturalisation et tout, et se met à hurler comme un ours en faveur des bouffeurs de macaronis. "
La baleine est le plus ancien des migrateurs vivants ; le voyage a empêché sa disparition. La Mémoire de la baleine s'attache plus précisément à l'immigration italienne au Luxembourg.
Il s'agit du roman de formation d'un enfant pour qui la notion de voyage oscille entre le " définitivement provisoire " de la mère et le " provisoirement définitif " du père. Il permet de brosser la fresque de tout un siècle de migrations.

La mémoire de la baleine

L'architecture des temps instables

" Lorsque j'écris c'est comme si je plongeais une Aspirine dans un verre d'eau. Voilà du moins ce que je voudrais. Diluer la langue ainsi utilisée, afin que, dissoute, elle se mette à nu, comme on le dit d'un câble électrique qui, quand on le touche, met à mort. La mise à mort, ce serait l'histoire. Mon histoire. Une histoire que l'écriture a tendance à effacer. Mais qui, disparaissant, s'agite tel un poisson bouté hors de l'eau. La baleine me vient à l'esprit. Jean Portante écrit en étrange langue. Le poumon, c'est la langue qui dans la langue respire. L'oralité venue d'ailleurs subvertissant l'écrit se faisant ici. Telle est la substance de ce livre. Une sorte de mode d'emploi, de regard dans la fabrique du poème. " Poumonne " en lui une poésie dans laquelle s'ourdit la tragédie du voyage qui - la baleine et Ulysse le savent - dit sans cesse que partir signifie à la fois ne jamais arriver et ne jamais revenir.

Le travail du poumon

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" L'oubli et la mémoire sont également inventifs ", dit Borges. " L'oubli détient le pouvoir et le sens du secret ", prolonge Maurice Blanchot. C'est le point de départ de ce voyage aux sources de l'oubli. Et donc aussi de la mémoire. Un voyage où se côtoient les pionniers de l'oubli, les mythologues de l'Antiquité grecque. inventeurs du Léthé, fleuve de l'Oubli, et tous ceux qui ont bu à ses eaux. Fellini n'est pas loin non plus, quand il s'agit de redire que la mémoire est - et l'oubli aussi - une fiction parmi d'autres. Tout cela se passe dans l'ombre. puisque la lumière, celle du jour ou des projecteurs de cinéma. est un redoutable effaceur de traces.

La réinvention de l'oubli

La terre a tremblé à l'Aquila et aux alentours, le 6 avril 2009. Et en tremblant, elle a ravagé mon origine. Je suis orphelin d'origine. Les mots s'écroulent-ils quand l'origine s'écroule ? Est-ce que ce qu'ils disent désormais sent la poussière, le plâtre, les gravats ? Le tremblement a détruit le paysage intérieur. Celui que sans cesse je mettais et cachais dans mes poèmes. Il était fait de poumon baleinier et de mémoire à réinventer. La pelle y était une peau, la bougie un mensonge. Le Sud, le cheval de Troie caché dans le Nord. Ma mémoire est désormais le fantôme de l'oubli. Fantôme comme le sont les villages des Abruzzes dont j'ai parcouru les ruelles. Elle a tremblé la mémoire, et j'ignore encore à quoi ressemblera l'écriture d'après le tremblement. Un cycle en tout cas se clôt. Je m'approche, je le sens, de l'écriture fantôme.

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