Huit fois le jour

Ecrire scande l'interminable attente d'une plénitude à venir. Dans la nostalgie de l'impossible. Comme signés par personne - rien qu'un masque d'os et de peau... - ces poèmes sont les stigmates d'un témoin brûlé par l'imminence d'une fulgurante apparition. Plus "voyeur" que voyant, ce poète tient à ciel ouvert un "journal de l'air" où il guette, traque, épie la moindre épiphanie. Chaque brin d'herbe a quelque chose à dire. Tel est le cogito poétique d'un sujet brûlant qui communique aux mots - à l'intervalle blanc qui les sépare autant qu'il les relie - le feu de son expérience la plus vive. Expérience de ce qui fait que vivre devient consubstantiel à dire. Depuis toujours déjà. "L'imperceptible brûle". Yves Charnet

Entre corps et pensée

Autour de toi toutes les choses sont à leur place et luisent, mais est-ce entre elles ce qui les sépare, les réunit, l'intervalle dis-tu, c'est ça, oui, l'entre ce qui vient et ce qui s'en va, ce léger éclat, celui contre la vitre d'un paysage et sa bruine solaire, ses collines, son ciel, avec ce tremblement de feuilles et cette lumière qui ressemble à l'enfance puisque tout lui ressemble quand tu n'en finis pas de la perdre, la trouver, tu dis à peine mais l'eau déjà emporte l'eau, ce que tu veux, c'est poser tes mots comme des pierres pour pouvoir y marcher lentement dans le courant, que plus rien ne puisse t'emporter que ce désir d'être, malgré tout, était-ce bien ce qu'il disait.

L'identité obscure

Sur le fil

Le chat, le pré, le chêne, la forêt, la roche, les nuages. Le regard monte, circule, cherche, s'arrête, repart. Qu'est-ce qu'un paysage sinon cet échange ? Cette pénétration du dedans par le dehors et l'inverse. Au point qu'il n'y a plus, du corps à la ligne de crête, que ce continu de mots, de formes, de rêves, de couleurs, de souvenirs et d'air qu'on appelle l'espace.

La ligne de crête

Sur la fenêtre, l'arbre et le monde sont une seule image, instantanée, débordant de son explosion fixe la lenteur de toute écriture. Que peut alors l'homme qui chaque jour vient s'asseoir devant elle, sinon faire le récit de son regard appliqué à suivre patiemment l'infini réseau des branches, les variations de la lumière, des jours, des nuits et des saisons, en quête d'une improbable coïncidence ? Ce qui jusque-là, dans tout roman, toute narration n'était que l'arrière-plan ou, tout au plus, le témoin muet de nos vicissitudes et de nos drames, en est soudain devenu le centre, rejetant le monde des hommes, les âges de la vie, dans les marges de son irrésistible prolifération. Non plus décor mais personnage à part entière, l'arbre est donc le sujet de ce livre, traversé par ailleurs d'une interrogation sous-jacente mais obsédante : que peut encore, face aux arts visuels traditionnels - peinture, photo, cinéma - mais aussi face à ceux qui triomphent aujourd'hui - vidéo, imagerie virtuelle -, cet exercice silencieux, solitaire, imperceptible, qu'on appelle littérature ?

Image et récit de l'arbre et des saisons

Chutes : non pas ce qu'on a laissé tomber, mais, en retrait de l'écriture, le mouvement de la pensée, lacunaire, éclectique en apparence et pourtant toujours revenant aux mêmes questions, comme une lampe qu'on déplace autour d'un objet, dont successivement s'éclairent et s'obscurcissent les différentes faces, dans la recherche heureusement jamais atteinte d'une totalité enfin close. Jacques Ancet, en ces pages a déposé les réflexions, les questionnements, les références aussi qui ont accompagné son travail d'écrivain et de traducteur. Il y a bien sûr un risque à livrer ces notes qui sont comme le journal intime de l'écriture. Certains y verront de l'impudeur, peut-être. Je préfère quant à moi y trouver l'occasion d'entrer plus avant dans une oeuvre et un parcours poétique qui comptent aujourd'hui parmi les plus significatifs. Ce cinquième cahier regroupe les notes de 2005 à 2010.

Huit fois le jour

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