Chanson. Qui l'a donc sitôt fauchée, La fleur des moissons ? Qui l'a donc effarouchée, La Muse aux chansons ? Je n'aime plus ! qu'on m'enterre, Le ciel s'est fermé. Je retomhe sur la terre, Le cœur abîmé. Te souviens-tu, ma maîtresse, Mon cœur s'en souvient ! Des aubes de notre ivresse ? Déjà la nuit vient. Faut-il que je te rappelle Les doux Alhambras Que nous bâtissions, ma belle, En ouvrant nos bras ? Ta bouche fraîche, ô ma mie ! Ne m'enivre plus, Déjà la vague endormie Est à son reflux. Quoi ! plus d'Eve qui m'enchante ! Plus de paradis ! Faut-il donc que mon cœur chante Son De profundis ? Elle est ouverte, ma tombe, Et va se fermer. Oui, j'en mourrai, ma colombe, Du doux mal d'aimer. Ou plutôt, pour cénotaphe, Je prendrai Martha, Qui mettra pour épitaphe : — Il ressuscita ! —