L’homme voudrait être sorti D’un fouillis d’ailes. Très haut, le vent coule en criant Le long d’une aile. Mais la mère n’était pas là Quand le nid s’envola, Mais le ciel battait de l’aile Quand le nid s’envola. Et, désespoir du sol, L’homme est couché dans ses paroles, Au long des branches mortes, Dans des coquilles d’oeufs.