Au dehors un temps gris de décembre. Au dedans Le poêle froid, le lit vendu, le métier vide. Assis, les bras croisés, calme, muet, livide, L'ouvrier regardait, sa pipe éteinte aux dents. Debout, sombre, les poings serrés, les yeux ardents, Sa femme à son côté pleurait ; et chaque ride, Comme un sillon creusé dans une terre aride, Buvait sans les tarir ces flots trop abondants. Et quand nous vîmes là cet homme et cette femme, Et cette chambre nue et ce foyer sans flamme, Nous eûmes le cœur pris d'une immense pitié.