Désagréablement surpris de vivre à peine satisfait de ne pas être mort jamais il n'adresse la parole à la vie Il y a une nuance entre dire et demander merci Et la tête entre les mains et les pinceaux tout prêts mais la couleur si loin debout devant son chevalet de torture picturale il se regarde et s'observe dans le miroir de la toile où la mygale de la mégalomanie tisse et retisse à l'infini la décalcomanie logogriphique de ses spéculations esthétiques Abstraire une vache pour en tirer du lait et tirer de ce lait le portrait d'un brin d'herbe que la vache a brouté Pourtant des tournesols de fer voltigent en Provence dans les jardins de Calder pourtant sous la pluie contre un poteau télégraphique un vélo de Braque dit merci à l'éclaircie pourtant Claude et Paloma Picasso ne prennent pas la peine de pousser le cadre pour sortir tout vivants du tableau pourtant la bohémienne endormie rêve encore au douanier Rousseau pourtant des éclats de soleil blessent encore l'oiseau tardif des paysages de Miro pourtant à Florence cette haleine de fleurs peintes entre les lèvres de la bouche d'un visage de Botticelli a toujours le même parfum que le printemps de Vivaldi pourtant aujourd'hui en pleine lumière d'Antibes dans une galerie d'art à Parie l'enfant du sang des songes frémissant et meurtri devant une toile de Nicolas de Staël chante sa fraternelle ritournelle La mort est dans la vie la vie aidant la mort la vie est dans la mort la mort aidant la vie.