La lune est au ciel, à peine vivante, Parmi des nuages petits qui s’enfuient, Au palais une sentinelle farouche Regarde, irritée, l’horloge de la tour. La femme infidèle rentre chez elle, Son visage est pensif et sévère, Mais dans l’étroite étreinte du rêve, La femme fidèle brûle d’un feu violent. Que m’importe ? Il y a sept jours, En soupirant, j’ai dit adieu au monde. Mais on respire mal, et je me suis glissée dans le jardin Pour voir les étoiles et toucher la lyre. *** Comme une pierre blanche au fond d’un puits, Dort en moi un souvenir. Je ne peux pas, je ne veux pas me battre : Il est joie, il est souffrance. Il me semble que si on regardait De près dans mes yeux on le verrait. On se sentirait plus triste et plus pensif Que celui qui entend le douloureux récit. Je sais que les dieux ont transformé Des hommes en objets, sans tuer la conscience. Pour que vive à jamais ce miracle de douleur, Tu es transformé en un souvenir.