Un brouillard épais noie L'horizon où tournoie Un nuage blafard, Et le soleil s'efface, Pâle comme la face D'une vieille sans fard ; La haute cheminée, Sombre et chaperonnée D'un tourbillon fumeux, Comme un mât de navire, De sa pointe déchire Le bord du ciel brumeux ; Sur un ton monotone La bise hurle et tonne Dans le corridor noir : C'est l'hiver, c'est décembre, Il faut garder la chambre Du matin jusqu'au soir.