L’hiver est là. L’oiseau meurt de faim ; l’homme gèle. Passe pour l’homme encor ; mais l’oiseau, c’est pitié ! Dans un bouquin rongé des rats plus qu’à moitié J’ai lu qu’il paie aussi la faute originelle. La bise a mangé l’air, durci le sol, lié Les ruisseaux. — Temps propice aux heureux ! La flanelle Les couvre ; au coin du feu le festin les appelle. Mais les autres ?… Sans doute ils auront mal prié ! Le soleil disparaît sous la brume glacée ; C’est l’acteur des beaux jours qui, la toile baissée, Prépare sa rentrée au prochain renouveau ; Et, tandis qu’on grelotte, il vient, par intervalle, Regarder plaisamment, l’œil au trou du rideau, La grimace que fait son public dans la salle.