Que ton visage est triste et ton front amaigri, Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre! Nulle larme jamais n' a baigné ta paupière: Comme Dante, on dirait que tu n' as jamais ri. Hélas! D' un lait trop fort la muse t' a nourri, L' art fut ton seul amour et prit ta vie entière; Soixante ans tu courus une triple carrière Sans reposer ton coeur sur un coeur attendri. Pauvre Buonarotti! Ton seul bonheur au monde Fut d' imprimer au marbre une grandeur profonde, Et puissant comme Dieu, d' effrayer comme lui: Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière, Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière Tu mourus longuement plein de gloire et d' ennui.