Nous voudrions voir l’oiseau Dans le tumulte du printemps Tournoyer dans le ciel Une femme à sa fenêtre Le vieillissement imprimé sur ses rides Brouillées d’étoiles gémissantes Et les mains enchevêtrées Une femme à sa fenêtre Le regard arqué par les larmes Avec ce mouvement subtil Qui embrase tous les possibles Une femme à sa fenêtre Qui se consume Dans l’infamie du temps