Peuple de cafards sous le joug des saints noirs, baves de chiens putrides sur les seins de mon île... Corbeaux et vautours envahissant l´espace, l´espace épouse toutes les obscénités… La subversion est à son point culminant, l´île assise sur le socle de la bêtise, la charogne tourne sur elle-même, tel mouvement de rotation, sur les axes flexibles et invincibles de l´absurde… Je ne sais pas le chant qui berce la mer Ni le chant qui endormit les fleuves... J´ai le chant fauve dans mes veines rouges Peuple de cafards sur les trottoirs des chiens, entre vomissures et blessures, cassures macabres, à prolonger le cycle de la nuit. Mais que faire de l´espace déchiré ? C´est la racine qui pue les branches. Pèlerinage errance ou aventure, les poètes-funambules déambulent sur les cordes de l´exil, idylle perdue-ballotée entre deux mers indomptables… Mais comment faire pour habiter son île Quand il est un crime d´être insulaire ? © Raynaldo Pierre Louis Mercredi 2 avril 2014