C’est un pied-de-biche qui fait sortir de ses gonds la porte du bonheur, pour un malheur qui bénéficie du non-lieu d’une plaie ouverte où des yeux, remplis d’amour, entrent pour verser des larmes de sang, c’est un jour sans pêne qui claque au vent mauvais, c’est une mémoire qui frissonne dans la sente des courants d’air, c’est une clé de sol tombée dans l’étang où naissent les saules pleureurs, où la même mémoire, pêche de l’abri côtier, perce des sandalettes aux pieds des enfants dont la blessure perd progressivement la trace, cette épine dans le pied, c’est une trace d’eux dans l’omelette des souvenirs.