La mémoire de l'homme est une pierre dure, Et le poète y rompt son outil et son cœur Sans qu'il ait pu graver de strophe qui l'assure Dès ce temps à jamais d'un toujours jeune honneur. La vie est brève ; l'art est vain. Mais la nature, Ouvrière dont rien ne lasse le labeur, Cache un dessein constant sous sa poussée obscure. Elle médite ; et son génie, associant La ronce échevelée au lierre patient, Enguirlande l'ogive en ruine et les cippes De vers mystérieux qui n'auront point d'Œdipes.