Dans ton cœur où survit le sang de tes aînés, Le Nord lugubre aux durs rites enracinés A mêlé le relent des cires catholiques Au multiple bouquet des senteurs bucoliques; Et tes sens douloureux n'oublient pas sans effort Ce goût de cierge éteint qui pleure et fume encor... Songeuse!... Va mêler ton atavisme austère Au renouvellement onctueux de la terre; Que ton pas réfléchi se plaise à fréquenter Les jardins printaniers où mûrira l'été: Et les arbres chargés de flores jusqu'au faîte Qui secouent la saison heureuse sur sa tête, Les oiseaux alternés comme un chœur de pipeaux, L'eau dans l'herbe, le ciel mat et bleu, le repos Des bons après-midi qu'un peu d'ombre tamise, T'apprendront qu'il n'est point d'autre terre promise Que celle où ta jeunesse aimable sent sa chair Encensées au contact des feuilles et de l'air.