Tiède du souvenir des occidents vermeils, La nuit sur les coteaux palpite immense & bonne. Elle est comme la mer : un vent d’aile y frissonne ; Leur couleur est semblable & leurs bruits sont pareils. Le sein large & profond qui porte les soleils, Où le flot incessant des univers rayonne, Est indulgent & n’a d’embûches pour personne, Et, mérités ou non, berce tous les sommeils. Pourtant, Nuit, je te sais peu sûre & décevante ; Ta vague illusion de spectre m’épouvante : Si les matins allaient oublier le retour ! Certitude, ô raison, aurore coutumière ! Je sens que ma pensée est faite de lumière ; Même les yeux fermés, j’ai le souci du jour.