Où vont nos nuits perdues

En musique, on parlerait de mode mineur, celui qui correspond au blues, et, dans l'écriture, au spleen. Ces poèmes font entendre toutes les nuances de cette mélancolie sans tristesse ; et puis "Quoi/de plus beau qu'une illusion" , et qu'importe après tout que les musiciens pleurent puisque la musique qui naît de leurs chagrins vous envoûte et vous bouleverse l'âme.

Car la douceur de vivre est périssable

Les acrobaties vocales ajoutées par les artistes aux airs qu'ils interprètent prennent le nom de colorature, ainsi que la voix et l'artiste qui les pratiquent. Ainsi de ce poème qui se déploie à la façon d'une partition d'opéra, divisé en prélude, air, romance, cavatine, etc. Sur un fond de mise en scène et de dramatisation, les fastes de l'art lyrique sont évoqués, avec ses hauts lieux : la Scala, Covent Garden, la Fenice, les personnages féminins du répertoire : Elvire, Lucie de Lammermoor, Salomé, Mélisande et leurs prestigieuses interprètes : la Pasta, la Malibran, Nilsson, Ludwig, Schwartzkopf, pour célébrer une femme nommée Marie-Soleil qui est sans doute la projection fantasmatique de la grande diva du siècle : Maria Callas.

Colorature

Emmanuel, photographe de presse, est déchiré entre les deux femmes de sa vie : celle du passé, Isabelle, dont l'image le poursuit, et celle du présent, Sarah, dont il essaie vainement de s'approprier les pensées et la mémoire.
Emmanuel, photographe de presse, est déchiré entre les deux femmes de sa vie : celle du passé, Isabelle, dont l'image le poursuit, et celle du présent, Sarah dont il essaie vainement de s'approprier les pensées et la mémoire. Car Isabelle, morte, lui appartient totalement tandis que Sarah, vivante, lui échappe. D'autant qu'entre eux le dialogue dérape sans cesse, chacun restant muré dans la tragédie de ses souvenirs superposés.

 
Et si la passion sexuelle semble d'abord leur premier mode de communication, ils comprennent bientôt qu'ils ne pourront, l'un et l'autre, éviter de remonter à la source de leurs destins brisés. De Budapest, la ville natale de Sarah, à New York, où Emmanuel cherche d'autres traces, ils essaieront de construire quelque chose ensemble, à partir de leurs passés douloureux.

 
Plus qu'un livre sur l'amour, c'est un livre sur la possessivité, construit comme un canon musical autour des images obsédantes de l'accident de voiture d'Isabelle. Car tout se passe durant le sommeil de Sarah qu'Emmanuel regarde dormir : au bout de cette nuit où se recompose peu à peu le puzzle des souvenirs et des fantasmes, qu'adviendra-t-il de Sarah ?

La femme endormie

"La poésie est comme le ciel, immense et changeante. Comme le ciel, elle peut apparaître bleue, transparente, vaste interrogation sans fin ouverte sur un rien qui n'est pas rien, ouverte sur une "transcendance". Ou chargée de signes, de nuages, de questions sans fin elles aussi. Elle délivre en fait le témoignage exacerbé d'un sentiment de la langue qui s'apparente à cette course incessante du temps que figurent les nuages cherchant un sens dans le ciel. Il y a de l'inexplicable dans notre monde infini, mais nous pouvons aimer cet inexplicable : c'est le sens du geste accompli par la poésie, cette sublimation de l'instant qui nous rend présent au monde au-delà de la compréhension même. Cette petite méditation lyrique est comme une torche qui tente de "regarder le silence", d'écouter "la leçon des nuages", de chercher "le poésir, de faire entrer la lumière du ciel dans le jardin obscur de la poésie." 

Alain Duault.

La poésie, le ciel - Petite méditation lyrique

Roberto Alagna, le célèbre ténor français, se dévoile comme jamais auparavant et livre ce qui l'anime, les valeurs auxquelles il croit et ce qui donne du sens à son existence.
En confiance avec Alain Duault, son ami depuis plus d'un quart de siècle, Roberto Alagna se livre comme jamais dans cet ouvrage, ouvrant les tiroirs de sa mémoire et commentant les choix de sa vie, les exigences de son art, en se mettant à nu sans peurs.

 Le célèbre ténor évoque l'enfance bien sûr mais aussi l'amour, la discipline qu'implique le métier de chanteur, la famille, les tentations de tout arrêter, la passion du public, l'argent, l'élégance, la chasse, la guerre, la folie, la politique et les politiques, la presse, le désir, la création, la peinture, l'envie d'autre chose, le désir de Bayreuth, la peur, la mort, la beauté, la foi, le doute, les autres artistes, les trahisons, les haines, les couleurs, les plaisirs de la vie, le vin, la mer, les villes, la campagne, la liberté...

 C'est une intimité souvent émouvante, parfois surprenante, toujours attachante que révèle ce livre unique, une sorte de photographie intérieure d'un artiste dont la voix déploie tant de couleurs.

Mon dictionnaire intime

1er septembre 1977, Maria Callas est chez elle, dans son grand appartement parisien de l'avenue Georges-Mandel, seule. Rideaux tirés, elle regarde les photos de ses rôles, réécoute ses disques et se souvient de sa vie. Elle disparaît le 16 septembre au matin. On a dit que le grand air de Tosca, Vissi d'arte, vissi d'amore ("J'ai vécu d'art, j'ai vécu d'amour") résumait toute son existence : elle a vécu d'art, c'est certain, mais d'amour ? Dans ce récit émouvant en forme de journal imaginaire, Alain Duault revit les deux dernières semaines de la diva. Il se glisse dans sa peau comme dans ses rôles, explore son existence flamboyante et douloureuse passée aux côtés de personnalités qui, chacune à sa manière, partagèrent sa vie, tels Luchino Visconti ou Aristote Onassis. Des vivas sur les plus grandes scènes d'opéra du monde aux turpitudes de sa vie amoureuse, Maria Callas dévoile ainsi, dans ce qui pourrait être son testament, une partie de ses mystères et de ses ombres.

Dans la peau de Maria Callas

« La réflexion sur la beauté n'est jamais dissociable d'une conscience sans cesse réactivée de la barbarie et des malheurs du monde. Peut-on vouloir le beau quand le virus nous enferme ? » Alain Duault

Le Chemin (N°4) - Le Vent et l'écureuil

Le Vent et l'écureuil

Dictionnaire amoureux de l'opéra

«La poésie est comme le ciel, immense et changeante. Comme le ciel, elle peut apparaître bleue, transparente, vaste interrogation sans fin ouverte sur un rien qui n'est pas rien, ouverte sur une "transcendance". Ou chargée de signes, de nuages, de questions sans fin elles aussi. Elle délivre en fait le témoignage exacerbé d'un sentiment de la langue qui s'apparente à cette course incessante du temps que figurent les nuages cherchant un sens dans le ciel. Il y a de l'inexplicable dans notre monde infini, mais nous pouvons aimer cet inexplicable : c'est le sens du geste accompli par la poésie, cette sublimation de l'instant qui nous rend présent au monde au-delà de la compréhension même. Cette petite méditation lyrique est comme une torche qui tente de "regarder le silence", d'écouter "la leçon des nuages", de chercher "le poésir, de faire entrer la lumière du ciel dans le jardin obscur de la poésie.»Alain Duault.

La poésie, le ciel

"C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres 

Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs 

Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir 

Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou 

Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds 

Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela 

La vie : les pierres tièdes sous la peau des pieds nus 

L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre 

Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin 

Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons 

Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu 

Qu'elle est belle : la rivière s'arrête pour la regarder 

C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens 

De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles 

Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué 

Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant" 

Alain Duault

La cérémonie des inquiétudes

«C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela La vie:les pierres tièdes sous la peau des pieds nus L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu Qu'elle est belle:la rivière s'arrête pour la regarder C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant» Alain Duault

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