Moins 12 secondes, Albe revoit l'explosion éblouissante, les gens hurlants projetés en plein ciel dans l'apocalyptique lueur, corps qui retombent, tournoyant une seconde, abominables drapeaux rouges qu'accrochaient les squelettes d'arbres hachés depuis des jours par les incessants duels d'armes automatiques. La bouche entrouverte de terreur, il fixa bien dans les yeux le colossal vautour blanc, juste au-dessus du bec crochu à la dédaigneuse lippe ; il discernait déjà le doré des casquettes, pilote et copilote, entendait le ciel et la terre se désintégrer, pilonnage de mille débris d'acier mêlés à la chair. A ses côtés, Ray enserrait fermement de sa main droite la large poignée de mise à feu, paume écrasant réglementairement la manette de sécurité-armement et doigt dansant sur la détente électrique. Le supersonique passa au même moment au-dessus d'eux, hurlant comme mille tempêtes.

Concorde, demain soir...

Comment diable cet officier français, en stage au Collège militaire de Fort Leavenworth, pourrait-il se douter, alors qu'il danse en plein ciel dans la carlingue d'un Sabreliner, version civile, et qu'il tient dans ses bras l'une des plus belles et plus riches filles du Missouri, que, peu de temps plus tard, il sera son prisonnier ? Peut-il imaginer qu'elle lui fera subir de très vilaines tortures, que sous l'ange se cache un singulier démon aux fâcheuses et déréglées habitudes ? Démocrates contre républicains, le raz de marée des élections d'automne balaie les derniers miasmes de Watergate, et alors c'est la guerre : déjà les républicains préparent 76 et toutes les armes, mêmes les plus ignobles, sont permises. Pris entre le marteau et l'enclume, entre la fille du nouveau gouverneur adjoint de l'État, une très épineuse affaire de manoeuvres ratées françaises et une fraction démocrate de la C.I.A. (quelque peu composée étonnamment de maffiosi et de tueurs à gages), le commandant Davolli file un très mauvais coton.

Rio Merda

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

La marche noire

Rideau de fer à Berlin, barbelés électrifiés un peu partout, etc., mais à l'autre bout de l'Europe, bien au-delà du Cercle polaire, un petit pont, un pont minuscule par lequel, jadis, les Gitans norvégiens fuyaient la Gestapo. De part et d'autre de ce pont, et à la bonne franquette, on trinque à la vodka, d'un monde à l'autre. Parfois aussi, il prend la fantaisie à un groupe d'étudiants à peine gauchissants de franchir en force la frontière à bord d'un minibus. Et lorsqu'on « choisit la liberté » en sens inverse, il faut s'attendre à des complications. D'autant plus si dans ce groupe d'étudiants d'Oslo (garçons et filles joyeux et libres comme on l'est sous ces latitudes) se trouvent le fils d'un attaché militaire français qui a participé à d'extraordinaires manoeuvres, et celui aussi d'un économiste qui, récemment encore, a dîné avec son rejeton chez Giscard d'Estaing.

Pont de la Gitane noire

Dans les super-bases fortifiées secrètes du Sinaï où, sur pression américaine, on se prépare sans joie à la future évacuation, une nouvelle fuse, terrifiante : le LOT 42 a disparu. Juste avant qu'une commission de la Knesseth, Chambre des Députés, ne l'examine... Les coupables ? Deux petites « khayélet », soldates de 17 et 23 ans qui deviennent la cible d'un commando du redoutable « Aman », service de renseignements de l'Armée. Trois Jaguars Noirs. C'est à Paris qu'on retrouvera les fuyardes, boulevard Exelmans, dans une voiture volée où elles semblent jouer les « Amazones ». L'équipage du car de Police-Secours qui s'arrête près d'elles n'est pas au bout de ses peines.

Les jaguars

Lorsqu'un officier de police est assassiné, nul ne l'ignore, c'est la révolution dans tous les services. Mais lorsque ce policier appartient à la D. S. T., et que son corps est découvert fraîchement abattu, alors que ses mains déjà sont mortes depuis huit jours, l'alerte fuse d'un bout à l'autre des sections. 23 ans après « l'affaire des fuites », le commissaire Maury, ancien du B. C. R. A. de Londres, a de nouveau la vedette dans tous les terminaux. Fâcheux vedettariat si près du temps de la retraite. Surtout quand on assassine indirectement sa femme par ses bavardages, qu'on est convaincu d'avoir obtenu des informations par le biais d'une fille de 19 ans amoureusement promenée à travers l'Europe, et que c'est son propre fils, lycéen de 16 ans, qui dirige, en même temps que la Force M, tous les enquêteurs sur une piste fantastique, dont le bout se trouve chez les extrémistes yougoslaves, déjà en guerre avant même que Tito soit tout à fait mort.

Le commando de Slovénie

Courant antisémite, néo-nazisme, en Allemagne fédérale ? Nul ne le sait, mais synagogues, cimetières se couvrent d'inscriptions injurieuses, et puis les meurtres commencent, et c'est aussitôt l'alerte générale, de Francfort à Bonn, en passant par le grand Quartier Général Interpol de Wiesbaden. Grenades incendiaires dans des cheminées, engins au propylène, prostituées fuyant de terreur du « Palmengarten », aux rives équivoques du Main, et puis une incroyable information : nouvel assassinat, mais cette fois à St. Jean-d'Acre, en Israël. La victime était, elle aussi, l'un des rares - très rares - rescapés d'un des plus abominables camps d'extermination de jadis. Au 32e étage de la tour Fiat, tous les terminaux grésillent, Rohde, Kolbert et May entament une nouvelle guerre, et de son côté l'ex-état-major de la mort décide une implacable offensive contre : L'AXE.

État-major de la mort contre l'Axe

Qui ne se souvient de la longue marche du Che sur les plateaux andins de « l'Oriente » de Colombie ? Si les combats semblent avoir cessé au grand jour, les 800.000 morts de la guerre civile dont les stèles hérissent bananeraies, champs de caféiers et mines d'émeraude sont là pour témoigner de la férocité des affrontements. 100 Oradour-sur-Glane laissent des traces dans les cerveaux et les cours. La France, cependant, pas à pas, et là encore, sonde les marchés. Des acheteurs d'armes ? Olé ! Bien sûr qu'il y en a ici aussi. Mais Washington et son C. I. A. passé au crible, voient-ils d'un bon oil ces nouveaux contrats sauvages ? Dans une petite ville du Pacifique, un très étrange évêque fait la loi. Blue-jeans, petites femmes, jeeps rapides sont sa mitre, sa crosse et ses bas violets. Et quand un nouveau scandale éclate dans un bordel « infantile » de Cali, la coupe est pleine ! Monseigneur à son tour part en guerre.

La guerre du seigneur

A l'autre bout du monde, de chaque côté de l'absurde vieille « zone démilitarisée » de Corée où l'on veille depuis 25 ans, deux dictateurs s'affrontent, aussi inconscients et exaltés l'un que l'autre, prêts à en découdre, et que le monde entier crève ! Un soir de froid arctique au large du 38 ème parallèle, le commandant américain Elmer Kuchinsky, le pauvre gros malchanceux Elk, prend la mesure de sa misère et de l'inanité des imbéciles idéologies du Nord et du Sud. Mais c'est trop tard ; la machine le broie, l'a broyé. Torturé, sa femme et sa fille enlevées par un commando nordiste, il n'est plus rien qu'une loque d'homme prête à tout. Il est devenu son propre ennemi.

L'ennemi de Séoul

Cheikhs billionnaires en pétrodollars disposant de Boeing privés transformés en succursales volantes de lupanars des Mille et une Nuits, cadeaux d'un tiers de milliard qu'on s'échange dans la fumée du kat ou du H sur le dos des imbéciles d'Europe - nous - qui se sont laissés avoir, du courant. Une petite vendeuse de chez Cartier aux moeurs faciles, dont le grand-père était aide de camp du Kaiser, et qui signe un ambigu contrat qui va la conduire jusqu'à une Citadelle des Sables tenue par Brejnev en plein territoire « occidentalisé » du Yémen, « on » (les « Services ») ouvre l'oeil. Des gens qui s'entre-tuent en plein Paris, de la rue de la Faisanderie au Trocadéro, « on » (tous les Services) décide d'attaquer. Ça s'est - bel et bien ! - passé à Khamir. Plus tard... ou plus tôt. (Si vous survolez la région quelque jour, penchez-vous malgré tout par le hublot, à la hauteur du Jébel Sharag : les 8 cratères couleur deuil qui crèvent les dunes ne doivent rien à la géologie ou à la nature !)

Huit bombes en or

Qui ignore que, derrière un départ de "Navette", d'Atlas, d'Ariane, un malveillant bien outillé peut connaître en quelques fractions de seconde les fréquences commandant les servomoteurs ? Qu'y a-t-il derrière les derniers désastres de Canaveral et Kourou, c'est ce que la Force M. va aller chercher en Guyane même.

Les amours d'Ariane

Peut-on séjourner au fond d'un cercueil ? Cadavre, vous direz-vous, rien de plus facile. Mais être enterré vif et demeurer « vif » ; un jour, dix jours... 55 jours. Et pas dans 1 cercueil, mais dans 197 répartis sur 14 camps de concentration... Incroyable ? Les 370 et quelques détenus « extérieurs » du site 17 de la centrale électrique « éternellement en construction » (depuis 28 ans) sur la Maritza n'avaient pas votre scepticisme. Ils surveillaient tous les matins avec angoisse la recharge des batteries qui permettaient, pour un jour de plus, la vie des torturés « sous interrogatoire ». Restait pour calmer un peu les consciences et la férocité de certains, de se servir de bazookas sur l'un des Grands de ce monde, en villégiature en mer Noire.

Les cercueils bulgares

- La dernière Armée Blanche d'Afrique en lutte contre les Slaves et la mongolisation se trouve ici, en Namibie ! crie le très vieux major Biennerk, et son chef de 4e Section, sergent JoAnne Ward salue, sort, raidie après un demi-tour parfait. La guerre débute, sur le désert des Squelettes, dans le Sud-Ouest africain du Kaiser Guillaume qui recèle les plus importantes mines d'uranium, les plus grands gisements diamantifères du monde. JoAnne et le soldat de 2e classe Meinhild, ex-lieutenant, ex-divorcée ne sont pas loin de lui donner raison : les attaques du SWAPO bolcheviste se multiplient, s'aggravent : les Franco-Allemands décident de fournir aux mines de Rössing et de Langer-Heinrich les moyens d'accroître leur production. Moscou s'y refuse. Dans ce monde de démence du bout du Monde, la guerre éclate alors pour tout de bon sur la COTE DES SQUELETTES, et les femmes ne sont pas les dernières à y jouer un rôle.

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