Christian Bobin
@christianBobin
Écrire, c'est se découvrir hémophile, saigner de l'encre à la première écorchure, perdre ce qu'on est au profit de ce qu'on voit.
Christian Bobin
Christian Bobin, né le 24 avril 1951 au Creusot en Saône-et-Loire et mort le 23 novembre 2022 à Chalon-sur-Saône, est un écrivain et poète français. Il se fait connaître du grand public en 1992 avec Le Très-Bas, livre consacré à saint François d’Assise, et n’a depuis cessé de gagner en popularité. Auteur très prolifique, il a publié une soixantaine d’ouvrages durant sa carrière.
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Écrire, c'est se découvrir hémophile, saigner de l'encre à la première écorchure, perdre ce qu'on est au profit de ce qu'on voit.
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Vouloir expliquer le monde, c'est comme vouloir faire entrer des roses dans un vase à coups de marteau.
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Parfois quelqu'un vous donne à manger en une seconde pour votre vie entière.
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Toutes nos pensées reviennent à chercher la clé d'un paradis dont la porte est ouverte.
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Le désenchantement est plus à craindre que le désespoir. Le désenchantement est un rétrécissement de l'esprit, une maladie des artères de l'intelligence qui peu à peu s'obstruent, ne laissent plus passer la lumière.
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Dieu, mon petit bonhomme, c'est aussi simple que le soleil. Le soleil ne nous demande pas de l'adorer. Il nous demande seulement de ne pas lui faire obstacle et de le laisser passer, laisser faire.
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Pour vivre, il faut avoir été regardé au moins une fois, avoir été aimé au moins un fois, avoir été porté au moins un fois. Et après, quand cette chose-là a été donnée, vous pouvez être seul.
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Un grand livre commence longtemps avant le livre. Un livre est grand par la grandeur du désespoir dont il procède, par toute cette nuit qui pèse sur lui et le retient longtemps de naître.
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J'aime aller voir ce que je ne connais pas, l'imprévu, rencontrer des gens. Il n'y a rien de plus rare ni de plus vivant, ni de plus important au monde que d'essayer de rencontrer quelqu'un.
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Le manque est la lumière donnée à tous.
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Je ne peux rien sur ma vie. Surtout pas la mener.
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Les plus graves problèmes ne sont que des lacets d'enfant mouillés: plus on tire dessus, plus on les rend impossibles à dénouer.
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L'ennui est une douleur, la plus minutieuse. Elle se glisse au fond de l'âme, elle se niche entre les dents. On mange sans goût, on vit sans voir. Expliquez-moi qui je suis. Donnez-moi de mes nouvelles.
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Écouter c'est quand on aime.
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Vous mélangez tout. C'est votre façon à vous d'y voir clair: mélanger toutes sortes de lumières.
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Bien avant d'être une manière d'écrire, la poésie est une façon d'orienter sa vie, de la tourner vers le soleil levant de l'invisible.
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Il y a une étoile mise dans le ciel pour chacun de nous, assez éloignée pour que nos erreurs ne viennent jamais la ternir.
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Ah, la joie de ce travail dont nul ne vient à bout : vivre !
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Si vous voulez vous faire aimer des hommes, Albe, commencez donc par les quitter : vous verrez comme alors ils sont doux. De vrais agneaux, de grands enfants perdus.
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Il est parfois nécessaire de se taire pour délivrer une parole juste.
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Si éclairants soient les grands textes, ils donnent moins de lumière que les premiers flocons de neige.
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Un fou, c'est quelqu'un qui a laissé la souffrance prendre sa place.
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Prier, parler au vide pour que le vide nettoie votre parole.
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Notre âme regarde passer les wagons de nos projets, assise dans le fossé où elle mâche un brin d'herbe.
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La parole qui adore comme celle qui maudit ignorent tout de ce qu'elles nomment, et d'ailleurs souvent se succèdent en une seconde sur les mêmes lèvres, à propos du même objet, de la même personne.
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Entre moi et le monde, une vitre. Écrire est une façon de la traverser sans la briser.
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Il est très difficile de soutenir le regard fixe d'un tout-petit - c'est comme si Dieu était en face de vous et vous dévisageait sans pudeur, en prenant tout son temps, un peu étonné de vous voir là.
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Une des plus fines expériences de la vie est de cheminer avec quelqu'un dans la nature, parlant de tout et de rien.
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Les rires ce sont les larmes qui se consolent toutes seules
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Le coeur des morts est une boîte à musique. À peine commence-t-on à penser à eux qu'il en sort un air léger et déchirant.