Vladimir Nabokov
Vladimir Vladimirovitch Nabokov (en russe : Владимир Владимирович Набоков ) est un écrivain américain d'origine russe né le 10 avril 1899 (22 avril dans le calendrier grégorien) à Saint-Pétersbourg (Russie) et mort le 2 juillet 1977 à Lausanne (Suisse). Romancier, nouvelliste, poète, mais aussi traducteur et critique littéraire, Vladimir Nabokov est considéré comme l'un des auteurs les plus importants de la littérature du XXe siècle. Acclamé de son vivant aussi bien par la critique que par le public, ses livres sont traduits dans le monde entier et se sont vendus à plusieurs dizaines de millions d'exemplaires. Une grande partie de sa célébrité est due à son roman Lolita, qui provoqua censure et scandale à sa sortie en 1955, régulièrement cité comme l'un des chefs-d’œuvre de la littérature moderne. Issu d'une famille cultivée et libérale de l'aristocratie pétersbourgeoise, contrainte de fuir la Révolution bolchevique, Nabokov séjourne d'abord en Europe dans l'entre-deux-guerres, où il publie ses premiers romans en russe, puis s'installe durablement aux États-Unis à partir de 1940. Pour subvenir aux besoins de sa famille, il enseigne la littérature européenne dans plusieurs universités, avant de connaître un succès international avec Lolita. Au sommet de sa gloire, l'écrivain termine sa vie dans un palace suisse, sur les rives du Léman, sans cesser d'écrire et de publier. Parfaitement trilingue (russe, anglais et français), Nabokov publie tout d'abord des nouvelles et romans dans sa langue maternelle. Machenka (1926), La Défense Loujine (1930), Le Guetteur (1930) ou Le Don (1938) évoquent, au travers d'histoires imaginaires, son déracinement forcé, la mélancolie de l'exil ou le quotidien de la communauté russe émigrée en Allemagne. La deuxième partie de sa carrière d'écrivain, en anglais, accentue ses obsessions pour le déplacement, les paysages et les souvenirs d'une enfance idéalisée, à jamais perdue. Outre Lolita, Nabokov publie d'autres ouvrages importants, dont Feu pâle (1962) et Ada ou l'Ardeur (1969), monument littéraire et apogée du style de l'écrivain. Il est aussi l'auteur de plusieurs traductions, dont celle en anglais d'Eugène Onéguine de Pouchkine, ainsi que d'un livre de souvenirs intitulé Autres rivages (1951).
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@vladimirNabokov
La beauté plus la pitié - c'est le plus proche que nous pouvons obtenir d'une définition de l'art. Là où il y a de la beauté, il y a de pitié pour la simple raison que la beauté doit mourir: la beauté meurt toujours, la manière qui meurt avec la question, le monde meurt avec l'individu.
@vladimirNabokov
un homme qui a décidé de s'autodétruire est loin des affaires mondaines, et s'asseoir pour écrire son testament serait, à ce moment-là, un acte aussi absurde que de remonter sa montre, puisqu'avec l'homme, c'est le monde entier qui est détruit ; la dernière lettre est instantanément réduite en poussière et, avec elle, tous les facteurs ; et comme une fumée, s'évanouit le patrimoine légué à une progéniture inexistante.
@vladimirNabokov
Un romancier est, comme tous les mortels, plus chez lui à la surface du présent que dans la vase du passé.
@vladimirNabokov
Une œuvre d'art n'a aucune importance pour la société. Il n'est important que pour l'individu.
@vladimirNabokov
Mais alors que Van dirigeait avec désinvolture, le projecteur de la backthred dans ce labyrinthe du passé où les chemins étroits bordés de miroir ont non seulement pris des virages différents, mais ont utilisé des niveaux différents (comme un chariot tiré par la mule passe sous l'arc d'un viaduc le long duquel un moteur Skims par), il s'est retrouvé à s'attaquer, de manière encore vague et inactive, la science qui devait obséder ses années matures - des problèmes d'espace et de temps, d'espace contre le temps, d'espace tricot L'espace se détachant du temps, dans le triomphe tragique final de la cogitation humaine: je suis parce que je meurs.
@vladimirNabokov
Le changement d'environnement est le sophisme traditionnel sur lequel s'appuient les amours et les poumons condamnés.
@vladimirNabokov
La beauté plus la pitié - c'est le plus proche que nous pouvons obtenir d'une définition de l'art. Là où il y a de la beauté, il y a de pitié pour la simple raison que la beauté doit mourir: la beauté meurt toujours, la manière qui meurt avec la question, le monde meurt avec l'individu.
@vladimirNabokov
...Tous mes meilleurs mots sont des déserteurs et ne répondent pas à l'appel de la trompette, et les autres sont des infirmes.
@vladimirNabokov
Quant au reste, je ne suis pas plus coupable d'imiter la «vraie vie» que la vie «réalité» est responsable de me plagier.
@vladimirNabokov
Mais alors que Van dirigeait avec désinvolture, le projecteur de la backthred dans ce labyrinthe du passé où les chemins étroits bordés de miroir ont non seulement pris des virages différents, mais ont utilisé des niveaux différents (comme un chariot tiré par la mule passe sous l'arc d'un viaduc le long duquel un moteur Skims par), il s'est retrouvé à s'attaquer, de manière encore vague et inactive, la science qui devait obséder ses années matures - des problèmes d'espace et de temps, d'espace contre le temps, d'espace tricot L'espace se détachant du temps, dans le triomphe tragique final de la cogitation humaine: je suis parce que je meurs.
@vladimirNabokov
Ada girl, fille adorée, [...] je suis un vide radieux. Je suis en convalescence après une longue et terrible maladie. Tu as pleuré sur ma cicatrice inconvenante, mais maintenant la vie ne sera plus qu'amour et rires, et du maïs en conserve. Je ne peux pas ruminer des cœurs brisés, le mien est trop récemment réparé.
@vladimirNabokov
Une œuvre d'art n'a aucune importance pour la société. Il n'est important que pour l'individu, et seul le lecteur individuel est important pour moi. Je me fous du groupe, de la communauté, des masses, etc.
@vladimirNabokov
Et pourtant je l'adore. Je pense qu'il est assez fou, et sans place ni occupation dans la vie, et loin d'être heureux, et philosophiquement irresponsable - et il n'y a absolument personne comme lui.
@vladimirNabokov
- Cela vous consolerait-il de savoir que je n'attends rien d'autre que la torture de son retour ? Que je vous considère comme un oiseau de paradis ? Elle secoue la tête. - Que mon admiration pour vous est douloureusement forte ? - Je veux Van - s'écria-t-elle - et non une admiration intangible. - Intangible ? C'est toi qui le dis. Tu peux la mesurer, tu peux l'effleurer une fois très légèrement avec les jointures de ta main gantée. J'ai dit jointures. J'ai dit une fois. Cela suffira. Je ne peux pas t'embrasser. Même pas ton visage brûlant. Au revoir, ma chérie. Dis à Edmond de faire une sieste à son retour. J'aurai besoin de lui à deux heures du matin.
@vladimirNabokov
Une œuvre d'art n'a aucune importance pour la société. Il n'est important que pour l'individu, et seul le lecteur individuel est important pour moi. Je me fous du groupe, de la communauté, des masses, etc.
@vladimirNabokov
Et je veux me lever, ouvrir les bras pour une vaste étreinte, adresser un discours ample et lumineux aux foules invisibles. Je commencerais ainsi : « Ô dieux aux couleurs de l'arc-en-ciel...
@vladimirNabokov
Toutes mes histoires sont des toiles de style et aucune ne semble à première vue contenir beaucoup de matière cinétique. Pour moi, le style est important.
@vladimirNabokov
un homme qui a décidé de s'autodétruire est loin des affaires mondaines, et s'asseoir pour écrire son testament serait, à ce moment-là, un acte aussi absurde que de remonter sa montre, puisqu'avec l'homme, c'est le monde entier qui est détruit ; la dernière lettre est instantanément réduite en poussière et, avec elle, tous les facteurs ; et comme une fumée, s'évanouit le patrimoine légué à une progéniture inexistante.
@vladimirNabokov
Mais alors que Van dirigeait avec désinvolture, le projecteur de la backthred dans ce labyrinthe du passé où les chemins étroits bordés de miroir ont non seulement pris des virages différents, mais ont utilisé des niveaux différents (comme un chariot tiré par la mule passe sous l'arc d'un viaduc le long duquel un moteur Skims par), il s'est retrouvé à s'attaquer, de manière encore vague et inactive, la science qui devait obséder ses années matures - des problèmes d'espace et de temps, d'espace contre le temps, d'espace tricot L'espace se détachant du temps, dans le triomphe tragique final de la cogitation humaine: je suis parce que je meurs.
@vladimirNabokov
Vieillir indomptablement, à l'européenne. Ne finissez pas votre travail jeune. Soyez une planète, pas un météore. Honorez la journée de travail. Asseyez-vous à votre bureau.
@vladimirNabokov
...Tous mes meilleurs mots sont des déserteurs et ne répondent pas à l'appel de la trompette, et les autres sont des infirmes.
@vladimirNabokov
Un certain homme a perdu un jour un bouton de manchette en diamant dans la grande mer bleue, et vingt ans plus tard, le jour exact, un vendredi apparemment, il mangeait un gros poisson - mais il n'y avait pas de diamant à l'intérieur. C'est ce que j'aime dans les coïncidences.
@vladimirNabokov
Mais ce Mimosa Grove - la brume des étoiles, le picotement, la flamme, le miel-dew et la douleur sont restés avec moi, et cette petite fille avec ses membres balnéaires et sa langue ardente m'ont hanté depuis encore depuis que Quatre ans plus tard, j'ai brisé son sort en l'incarnant dans un autre.
@vladimirNabokov
Un bon rire est le meilleur des pesticides.
@vladimirNabokov
- Cela vous consolerait-il de savoir que je n'attends rien d'autre que la torture de son retour ? Que je vous considère comme un oiseau de paradis ? Elle secoue la tête. - Que mon admiration pour vous est douloureusement forte ? - Je veux Van - s'écria-t-elle - et non une admiration intangible. - Intangible ? C'est toi qui le dis. Tu peux la mesurer, tu peux l'effleurer une fois très légèrement avec les jointures de ta main gantée. J'ai dit jointures. J'ai dit une fois. Cela suffira. Je ne peux pas t'embrasser. Même pas ton visage brûlant. Au revoir, ma chérie. Dis à Edmond de faire une sieste à son retour. J'aurai besoin de lui à deux heures du matin.
@vladimirNabokov
Mais alors que Van dirigeait avec désinvolture, le projecteur de la backthred dans ce labyrinthe du passé où les chemins étroits bordés de miroir ont non seulement pris des virages différents, mais ont utilisé des niveaux différents (comme un chariot tiré par la mule passe sous l'arc d'un viaduc le long duquel un moteur Skims par), il s'est retrouvé à s'attaquer, de manière encore vague et inactive, la science qui devait obséder ses années matures - des problèmes d'espace et de temps, d'espace contre le temps, d'espace tricot L'espace se détachant du temps, dans le triomphe tragique final de la cogitation humaine: je suis parce que je meurs.
@vladimirNabokov
Savoir que vous avez quelque chose de bien à lire avant le coucher est parmi les sensations les plus agréables.
@vladimirNabokov
Et vraiment, la raison pour laquelle nous pensons à la mort en termes célestes est que le firmament visible, surtout la nuit (au-dessus de notre Paris noirci avec les arches décharnées de son boulevard Exelmans et le gargouillement alpin incessant des latrines désolées), est le plus adéquat et symbole omniprésent de cette vaste explosion silencieuse.
@vladimirNabokov
un homme qui a décidé de s'autodétruire est loin des affaires mondaines, et s'asseoir pour écrire son testament serait, à ce moment-là, un acte aussi absurde que de remonter sa montre, puisqu'avec l'homme, c'est le monde entier qui est détruit ; la dernière lettre est instantanément réduite en poussière et, avec elle, tous les facteurs ; et comme une fumée, s'évanouit le patrimoine légué à une progéniture inexistante.
@vladimirNabokov
Mais ce Mimosa Grove - la brume des étoiles, le picotement, la flamme, le miel-dew et la douleur sont restés avec moi, et cette petite fille avec ses membres balnéaires et sa langue ardente m'ont hanté depuis encore depuis que Quatre ans plus tard, j'ai brisé son sort en l'incarnant dans un autre.