Vladimir Nabokov
Vladimir Vladimirovitch Nabokov (en russe : Владимир Владимирович Набоков ) est un écrivain américain d'origine russe né le 10 avril 1899 (22 avril dans le calendrier grégorien) à Saint-Pétersbourg (Russie) et mort le 2 juillet 1977 à Lausanne (Suisse). Romancier, nouvelliste, poète, mais aussi traducteur et critique littéraire, Vladimir Nabokov est considéré comme l'un des auteurs les plus importants de la littérature du XXe siècle. Acclamé de son vivant aussi bien par la critique que par le public, ses livres sont traduits dans le monde entier et se sont vendus à plusieurs dizaines de millions d'exemplaires. Une grande partie de sa célébrité est due à son roman Lolita, qui provoqua censure et scandale à sa sortie en 1955, régulièrement cité comme l'un des chefs-d’œuvre de la littérature moderne. Issu d'une famille cultivée et libérale de l'aristocratie pétersbourgeoise, contrainte de fuir la Révolution bolchevique, Nabokov séjourne d'abord en Europe dans l'entre-deux-guerres, où il publie ses premiers romans en russe, puis s'installe durablement aux États-Unis à partir de 1940. Pour subvenir aux besoins de sa famille, il enseigne la littérature européenne dans plusieurs universités, avant de connaître un succès international avec Lolita. Au sommet de sa gloire, l'écrivain termine sa vie dans un palace suisse, sur les rives du Léman, sans cesser d'écrire et de publier. Parfaitement trilingue (russe, anglais et français), Nabokov publie tout d'abord des nouvelles et romans dans sa langue maternelle. Machenka (1926), La Défense Loujine (1930), Le Guetteur (1930) ou Le Don (1938) évoquent, au travers d'histoires imaginaires, son déracinement forcé, la mélancolie de l'exil ou le quotidien de la communauté russe émigrée en Allemagne. La deuxième partie de sa carrière d'écrivain, en anglais, accentue ses obsessions pour le déplacement, les paysages et les souvenirs d'une enfance idéalisée, à jamais perdue. Outre Lolita, Nabokov publie d'autres ouvrages importants, dont Feu pâle (1962) et Ada ou l'Ardeur (1969), monument littéraire et apogée du style de l'écrivain. Il est aussi l'auteur de plusieurs traductions, dont celle en anglais d'Eugène Onéguine de Pouchkine, ainsi que d'un livre de souvenirs intitulé Autres rivages (1951).
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@vladimirNabokov
Je l'ai regardée et regardée, et je savais, aussi clairement que je sais que je mourrai, que je l'aimais plus que tout ce que j'avais jamais vu ou imaginé sur Terre. Elle n'était que l'écho à feuilles mortes du nymphet il y a longtemps - mais je l'aimais, cette lolita, pâle et polluée et grande avec l'enfant d'un autre homme. Elle pouvait s'estomper et se faner - je m'en fichais. Je deviendrais toujours fou de tendresse à la simple vue de son visage.
@vladimirNabokov
Je me demandais parfois pour quoi diable l'ai-je l'aimait? Peut-être avant l'iris de noisette chaude de ses yeux duveteux, ou pour l'onde latérale naturelle de ses cheveux bruns, de toute façon, ou encore pour ce mouvement de ses épaules dodues. Mais, la vérité était probablement que je l'aimais parce qu'elle m'aimait. Pour elle, j'étais l'homme idéal: cerveau, cueille. Et il n'y en avait pas mieux habillé. Je me souviens une fois, quand j'ai mis cette nouvelle veste de dîner pour la première fois, avec le vaste pantalon, elle a frappé les mains, coulé sur une chaise et murmur .
@vladimirNabokov
Je serai jeté là où les mauvaises herbes se désintègrent, et le reste est de la rouille et de la poussière d'étoile
@vladimirNabokov
En bas, vous allez, mais tout le temps vous vous sentez suspendu et soutenu pendant que vous sauterez au ralenti comme un pigeon somnolent, et que vous édigez-vous en décubitus dorsal sur le down de l'air, ou tournez-vous paresseusement pour embrasser votre oreiller, profiter de chaque dernier instant de doux, Une vie profonde et mortelle, avec la balançoire verte de la Terre maintenant au-dessus, maintenant en dessous, et la crucifixion voluptueuse, alors que vous vous étirez dans la ruée croissante, dans le swish en quasi Seigneur.
@vladimirNabokov
J'étais également censé interroger mes divers compagnons sur un certain nombre de questions importantes telles que la nostalgie, la peur des animaux inconnus, les fantasmes alimentaires, les émissions nocturnes, les passe-temps, le choix du programme radio, les changements dans le look et ainsi de suite.
@vladimirNabokov
Il était impuissant parce qu'il n'avait pas de désir précis, et cela l'a torturé parce qu'il cherchait vainement quelque chose à désirer. Il ne pouvait même pas se faire tendre la main pour allumer la lumière. La simple transition de l'intention à l'action semblait un miracle inimaginable.
@vladimirNabokov
Les écrivains dérivés semblent polyvalents parce qu'ils imitent beaucoup d'autres, passés et présents. L'originalité artistique n'a que lui-même à copier.
@vladimirNabokov
Je suis entouré d'une sorte de spectres misérables, pas par les gens. Ils me tourmentent comme ne peuvent pas tourmenter uniquement les visions insensées, les mauvais rêves, la lie de délire, le radotage des cauchemars et tout ce qui passe ici pour la vraie vie.
@vladimirNabokov
J'ai besoin de toi, le lecteur, pour nous imaginer, car nous n'existons pas vraiment si tu ne le fais pas.
@vladimirNabokov
Coordonner les événements et objets avec des événements distants et des objets disparus. Faire des ornements d'accidents et de possibilités.
@vladimirNabokov
Par Dieu, je pouvais me faire apporter ce pamplemousse à moitié par deux, ce petit-déjeuner sans sucre.
@vladimirNabokov
Je ne vois rien pour le traitement de ma misère mais la mélancolie et la palliative très locale de l'art articulé.
@vladimirNabokov
Il était impuissant parce qu'il n'avait pas de désir précis, et cela l'a torturé parce qu'il cherchait vainement quelque chose à désirer. Il ne pouvait même pas se faire tendre la main pour allumer la lumière. La simple transition de l'intention à l'action semblait un miracle inimaginable.
@vladimirNabokov
Je l'ai regardée et regardée, et je savais, aussi clairement que je sais que je mourrai, que je l'aimais plus que tout ce que j'avais jamais vu ou imaginé sur Terre. Elle n'était que l'écho à feuilles mortes du nymphet il y a longtemps - mais je l'aimais, cette lolita, pâle et polluée et grande avec l'enfant d'un autre homme. Elle pouvait s'estomper et se faner - je m'en fichais. Je deviendrais toujours fou de tendresse à la simple vue de son visage.
@vladimirNabokov
Happy est le romancier qui parvient à préserver une véritable lettre d'amour qu'il a reçue lorsqu'il était jeune dans une œuvre de fiction, intégrée à elle comme une balle propre en chair flasque et assez sécurisée là-bas, parmi des vies parasites.
@vladimirNabokov
Je ne peux m'empêcher de sentir qu'il y a quelque chose de mal à propos de l'amour. Les amis peuvent se quereller ou se séparer, des relations étroites aussi, mais il n'y a pas ce Pang, ce pathos, ce décès qui s'accroche à aimer. L'amitié n'a jamais ce regard condamné. Pourquoi, quel est le problème? Je n'ai pas cessé de t'aimer, mais parce que je ne peux pas continuer à embrasser ton sombre cher visage, nous devons nous séparer, nous devons nous séparer.
@vladimirNabokov
J'étais l'ombre du waxwing tué par le faux azure dans la vitre; J'étais la tache de Fluff Ashen - et je vivais, je me suis avionné dans le ciel réfléchi. Et de l'intérieur aussi, je me reproduisais, ma lampe, une pomme dans une assiette: non couvert la nuit, je laisserais le verre noir suspendre tous les meubles au-dessus de l'herbe, et à quel point une chute de neige couvrait mon Un aperçu de la pelouse et a tendu la main afin de faire de la chaise et de se coucher exactement sur cette neige, dans cette terre cristalline!
@vladimirNabokov
Happy est le romancier qui parvient à préserver une véritable lettre d'amour qu'il a reçue lorsqu'il était jeune dans une œuvre de fiction, intégrée à elle comme une balle propre en chair flasque et assez sécurisée là-bas, parmi des vies parasites.
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J'étais également censé interroger mes divers compagnons sur un certain nombre de questions importantes telles que la nostalgie, la peur des animaux inconnus, les fantasmes alimentaires, les émissions nocturnes, les passe-temps, le choix du programme radio, les changements dans le look et ainsi de suite.
@vladimirNabokov
Discussion en classe, ce qui signifie laisser vingt jeunes blockheads et deux neurotiques arrogants discuter de quelque chose que ni leur professeur ni qu'ils ne savent.
@vladimirNabokov
L'interférence directe dans la vie d'une personne n'entre pas dans notre étendue d'activité, ni, de l'autre, à la main, à la main, est son destin une chaîne de liens prédéterminés: certains événements «futurs» peuvent être liés à d'autres, O.K., mais tous sont Chimérique, et chaque séquence de cause à effet est toujours une affaire de délit de fuite, même si la lunette a réellement fermé autour de votre cou, et la foule crétineuse retient son souffle.
@vladimirNabokov
Le manque de goût de Dostoevky, ses relations monotones avec des personnes souffrant de complexes pré-frous, la façon dont il a de se vautrer dans les mésaventures tragiques de la dignité humaine - tout cela est difficile à admirer.
@vladimirNabokov
Il était impuissant parce qu'il n'avait pas de désir précis, et cela l'a torturé parce qu'il cherchait vainement quelque chose à désirer. Il ne pouvait même pas se faire tendre la main pour allumer la lumière. La simple transition de l'intention à l'action semblait un miracle inimaginable.
@vladimirNabokov
Je n'ai pas d'oreille pour la musique. Lorsque j'assiste à un concert, je m'efforce de suivre la séquence et la relation des sons mais je ne peux pas le maintenir pendant plus de quelques minutes. Impressions visuelles, reflets des mains dans le bois laqué, une tache chauve diligente sur un violon, prendre le relais, et bientôt je m'ennuie au-delà des mouvements des musiciens.
@vladimirNabokov
Je ne devrais permettre que mon cœur ait l'imagination; Et pour le reste reposent sur la mémoire, ce long coucher de soleil de sa vérité personnelle.
@vladimirNabokov
Je me demandais parfois pour quoi diable l'ai-je l'aimait? Peut-être avant l'iris de noisette chaude de ses yeux duveteux, ou pour l'onde latérale naturelle de ses cheveux bruns, de toute façon, ou encore pour ce mouvement de ses épaules dodues. Mais, la vérité était probablement que je l'aimais parce qu'elle m'aimait. Pour elle, j'étais l'homme idéal: cerveau, cueille. Et il n'y en avait pas mieux habillé. Je me souviens une fois, quand j'ai mis cette nouvelle veste de dîner pour la première fois, avec le vaste pantalon, elle a frappé les mains, coulé sur une chaise et murmur .
@vladimirNabokov
J'espère que vous allez adorer votre bébé. J'espère que ce sera un garçon. Ce mari, j'espère, vous traitera toujours bien, car sinon mon spectre sortira de lui, comme la fumée noire, comme un géant dément, et le séparera le nerf par le nerf. ... Je pense aux aurochs et aux anges, le secret de pigments durables, les sonnets prophétiques, le refuge de l'art. Et c'est la seule immortalité que vous et moi pouvons partager, ma lolita.
@vladimirNabokov
Mes répugnants sont simples: stupidité, oppression, crime, cruauté, musique douce.
@vladimirNabokov
J'étais l'ombre du waxwing tué par le faux azure dans la vitre; J'étais la tache de Fluff Ashen - et je vivais, je me suis avionné dans le ciel réfléchi. Et de l'intérieur aussi, je me reproduisais, ma lampe, une pomme dans une assiette: non couvert la nuit, je laisserais le verre noir suspendre tous les meubles au-dessus de l'herbe, et à quel point une chute de neige couvrait mon Un aperçu de la pelouse et a tendu la main afin de faire de la chaise et de se coucher exactement sur cette neige, dans cette terre cristalline!
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Je ne devrais permettre que mon cœur ait l'imagination; Et pour le reste reposent sur la mémoire, ce long coucher de soleil de sa vérité personnelle.