Telle une robe exquise, De sa peau se déguise. D'illusions nous berce ; Comme une lame nous transperce. De papier je l'ai lu ; De ses mots je l'ai cru. Babille, bafouille, bavarde tant que veux Je crains chaque parole, mon malheureux. Tandis que la fleur de mon printemps bourgeonne ; Toi, la névasse de ton hiver détonne. Aussi scabreuse noirceur restera, Ton cœur infidèle, décevra.