J'ai le cafard. Le monde est moche. S'il voulait me dépanner, Jésus, sans me faire d'histoires, descendrait de sa croix. Je tourne autour de lui, sacré vieux pote : on se comprend à demi-mot. Quel autobus voudrait-il prendre ? A Montparnasse on s'ennuie moins qu'ailleurs. Il a vieilli, je trouve. On se tape un pastis, puis un autre ; il est fier de ses stigmates : pourquoi pas... Je l'interroge sur la mort et les trucs qui surviennent après. On change de bistrot, on reprend un whisky. Il parle politique ; échapper à mon temps serait plus rigolo. Au bout d'une heure bu deux, je le recloue sur sa planche pourrie. Jésus et moi, en fin de compte, on n'a rien à se dire.