Le ciel détruit, le pâle échafaudage en feu sur la vallée où les chemins, aux abords du village, rôdent comme l'idiot ; et le disque de l'étang mort haut déjà sur les vignes dévoyées par cette brûlure : dimanche dans le long délabrement des cloches, le tonnerre muet du temps.) Qui nous délivrera ; qui viendra nous chercher dans ces décombres ? Est-il vrai qu'au bas du jardin où l'on brûle des ronces La fumée invisible a pressenti le vent d'automne Et qu'un frisson de l'oseraie a desserré les dents Qui traînent l'horizon dans sa propre poussière ? Le jour aux yeux crevés reste seul assis sur la place ; Durent jusqu'à la nuit sous les hangars méconnaissables L'angoisse des enfants et la tristesse des outils.