Les mots sont feuilles mortes Usés trop usés d’avoir trop mal servi Ils jonchent vos vies devant votre porte A force de ne les avoir pensés ni ressentis Vous ne savez que parler Alors que c’est DIRE qu’il faudrait Comment retrouver l’arbre vivant Sous l’écorce de bois mort Et qui croire désormais En sachant que c’est vrai Comment palper du bout des doigts Les gouttes de résine du sens Derrière les apparences Et retrouver la flamme Dans les fossiles et la cendre Comment dire à une femme En étant sûr qu’elle va vous rendre Comment être compris maintenant Et pouvoir faire autrement En épanchant ses sentiments Que de faire couler son propre sang Et comment écrire ses espoirs et ses rêves Sans tremper sa plume dans la sève Comment dire l’Amour et la Joie En partageant confiance et foi Et plus encore dire  » je t’aime «  Et être entendu de même Faudra-t-il donc me taire Et accepter que l’on m’enterre Sans avoir su sans avoir pu Et que jamais jamais plus La lettre est sédentaire Mais le sens, lui, est nomade Ah ! Crier que mon cœur bat la chamade Une dernière fois à la face de l’univers L’arbre de mes poèmes Saura cacher la forêt de vos paroles Son feuillage vibre et chante sous les archets du vent Il est peuplé de piafs de libellules de tourterelles Qui portent ce message des confins de la terre à leurs pôles Et, en vrai, on s’aime dans l’Agapè Comme des frères, des amis et des amants Mutuellement et réciproquement.