Il avait appris à reconnaître Dans le crible de la lumière Son reflet le plus tendre, L'orage futur à ces doigts roses Qui s'étirent dans le couchant, Et l'ombre toujours prête Derrière la haie, serrant la corde Aux terribles désirs de chair. Mais il restait comme un enfant Qui pousserait la dernière porte De la douleur avant le ciel.