Comme entre les os proférés la parole mère — le feu dans le lit natal de la nuit, qu'ainsi la tête de taureau luisante de laits et d'anis sous l'arbre de la lune, — un peuple avec la pierre prophétique se lève encore pour sacrer la science des noces peintes dans la profondeur des cerfs rouges ! Car malgré le sang et la mort toute planète pour la fable à reconnaître et inventer d'un même amour — d'un même amour à recevoir et à mûrir comme dans l'incantation la terre hantée d'une autre terre, n'a pas le nom des foudroiements. Ô voyages magnétisés! Dans la mémoire sous la laine, dans le mystère entre les morts n'est pas détruite la racine qui charge d'herbe et d'or la chair, mais séparée — et la narine dure à la force de ton sel, ô mon soleil ! Cette semence plantée plus vive que la vie aux origines du silence cherche pourtant, dedans le corps frappé déjà d'éternité, à le changer en elle-même. Et comme d'un seul poumon mues les hautes respirations, c'est de toutes glaises obscures une traversée, une enfance vers l'eau centrale de l'été. Les augures teints sur la roche sont d'agneaux noirs, la mer acide, et dans les pays enterrés brûlée, noyée la femme aux neiges. Mais ton amour est sous la menthe et ta chair déjà sous la chair et sous le malheur le pain pur. Car une joie d'iode et de bois depuis le premier jour du monde fait une fête essentielle à travers signes et figures vers le seul corps royal — ô Christ, afin qu'en lui seul soit par lui la patience de la vigne fraîche aux captures solennelles, libre dans la métamorphose pour la lumière et pour le vin.