Nous sommes deux amants d’une espèce qui n’est pas insouciante, Et notre amour n’est pas une curiosité (Comme des pousses de chèvrefeuille sur un chêne ou un enfant muni de deux mains gauches) mais un fier appétit De royale pensée et d’irréprochable agissement ; Ce que les autres écrivent sur nous a peu de sens, car ils vivent en un incertain entre-deux de négligence. Par le fait d’être poètes, la mort nous est décernée : Mort, ardente synthèse paradisiaque Pour ceux qui toujours se comportent en poètes, Qui ne peuvent tomber sous l’ignoble malédiction (Que ce soit par amour de soi ou par dédain De la vérité) de ne jamais mourir, de ne jamais être né.