Pour bien définir l'Énergie il suffit que l'on multiplie la masse par la célérité de la lumière, mise au carré. On voit que la célèbre formule d'Einstein est si concise qu'elle flotte dans des vers de mirliton, pareils à ceux qui nous permettaient de mémoriser les théorèmes de la géométrie. Pour traduire en langage courant les aphorismes souvent terriblement condensés de la physique, mieux valait donc une prosodie dont les contraintes sont un peu celles de l'équation. Non sans risques de contresens et de barbarismes, ni sans céder aux épatements naïfs ou perplexes qu'inspire au profane l'oeuvre des physiciens, vraies et hardis poètes de notre temps.

La physique amusante

Battues

Moyens de transport

Le testament de borée

Né le 24 janvier 1929, à Lunéville, patrie de Charles Guérin. Livre de chevet de son enfance : Bibi Fricotin ; deux passions : les soldats de plomb et la fille du surveillant général. Plus tard, trois années terribles chez les Jésuites où, dans des textes choisis, il découvre pêle-mêle Rimbaud, Mallarmé, Baudelaire, Verlaine, Samain, Verhaeren, Hérédia, Claudel, Valéry. Ensuite, c'est la faculté de droit, le service militaire, pendant lequel il écrit « Les Inconvénients du Métier » (1951). Des influences ? Citons seulement Paul Éluard, à qui il doit (1947) d'avoir mieux distingué et affermi le son de sa propre voix, Henri Michaux, Pierre Reverdy. Activités essentiellement poétiques, mais ferveurs plus variées : le Jazz, musique incarnée, Gide, Camus, Racine, Mozart, la peinture, le vin rouge, le football, les paquets de cigarettes, qu'il collectionne, et des êtres surtout. Pessimiste, moins par psychasthénie que par un constant effort de lucidité portant promesse d'un véritable optimisme à hauteur d'homme qui ne soit plus enfin celui des diverses espèces de contempteurs de la vie, ni celui des boy-scouts. Signe particulier : pas de conversation.

Les inconvénients du métier

Mieux que nous ne pourrions le faire, Jacques Réda dé? nit les contours de ce livre dans son émouvante postface : Les quatre Livres des reconnaissances n'ont jamais fait l'objet d'un plan. On ne doit donc pas y voir une sorte d'anthologie un peu plus lacunaire que la plupart des autres, ni même un re ? et de mes seuls goûts personnels. Tous ces textes ont été composés pour ainsi dire par surprise et au hasard d'une relecture ou d'une remémoration.
Elles ont très rarement répondu à un projet d'ailleurs en général assez vague, sinon, dans ce volume même, où, non sans lacunes, j'ai tenté d'évoquer l'évolution du vers français. Après quoi, en effet, c'est la langue française qui, s'éloignant progressivement et naturellement d'elle-même, a obligé le vers, désormais sans structure, à tâtonner, parfois avec brio, vers la langue nouvelle que Rimbaud avait souhaitée et qui, loin d'être une méta-langue poétique, sera peut-être un jour celle qu'aura ? xée le classicisme de nos très lointains descendants.
Autrement dit, ceux que nous appelons "grands poètes" représentent un état particulier de la langue où, de manière aléatoire mais inévitable surgissent, de ce brassage d'ondes, des crêtes si remarquables qu'on leur donne un nom - un nom d'auteur -, comme on en attribue à ces grands accidents de terrain ou à ces formes que revêt l'eau dans les mers, les lacs, les torrents et les ? euves. Mais, de l'une à l'autre région, et malgré de scrupuleux cartographes, on oublie le nom des collines, des gorges et des ruisseaux qui ont contribué à la gloire des Himalaya et des Amazone.
Avec le très remarqué Quel avenir pour la cavalerie ? qui les complète, ces Livres établissent la géographie de la poésie rédasienne, comme ils en forgent la boussole.

Quart livre des reconnaissances

L'improviste ; une lecture du jazz

ce sont des gens qu'on a connus et peut-être un peu fréquentés, mais aussi bien des êtres de rencontre : passantes, passants vite disparus.
 on en conserve pourtant une image à peine moins forte (quand ce serait celle d'une chatte, d'un bouc, voire simplement d'une autre image) que celles qui ont accompagné toute une vie devenue souvenirs.  il y a encore des gens bizarres : surgis d'on ne sait oú, d'un oubli qui n'est même pas le nôtre, ils s'établissent dans notre mémoire pour ainsi dire avec la leur, en quête d'une hospitalité dans une âme perméable qui les adopte.

Toutes sortes de gens

Chiens & Chats Litteraires Chez Cingria, Rousseau Et Cendrars

Bien que tu n'aies sûrement pas même eu l'idée de me la poser, je répondrai d'emblée à la question en général tapie derrière celles que l'on pose .à un auteur à propos de son activité : "Pourquoi écrivez-vous ? " On tonnait des réponses fameuses (entre autres celles de Beckett et de Quignard). Elles sont beaucoup mieux que dilatoires : désinvoltes mais sincères, elles donnent à réfléchir. A un curieux ou à un journaliste, je dirais sans doute : "ça ne vous regarde pas", ou, en toute franchise : "je n'en sais rien". Mais c'est une franchise de surface et, au fond, puisque c'est moi maintenant qui me la pose, je vais m'exécuter. J. R.

Entretien avec Monsieur Texte

Même si ce n'est pas toujours sous la garde de Cassiopée ou sous l'œil de Vénus, on dort toujours à la belle étoile. Il n'y en a souvent en effet qu'une seule, ou deux, quelquefois pas du tout, mais le clignotement de l'imaginaire et le passage d'une comète humaine peuvent alors en tenir lieu. Si vous devez vous rendre à Besançon ou à Grenoble, dans le Beaujolais ou dans les Vosges, en Angleterre ou au Portugal, n'emportez pas ce petit guide des nuits qui prolongent à leur façon le voyage : consultez-le plutôt avant de partir. Vous y trouverez sans doute d'utiles conseils sur le meilleur moyen de dormir (ou de ne pas dormir), que ce soit dans la chambre d'une reine, dans une salle d'attente vide ou au flanc fraternel d'un talus.

Le Lit De La Reine Et Autres Etapes

Avec la résolution et la lucidité dont on peut faire preuve à cet âge, j'ai renoncé à six ans et demi à la carrière qu'on espérait me voir embrasser. Je n'ai jamais regretté la vie d'esclavage qu'il m'aurait fallu mener pour parvenir à occuper, sans certitude, l'un des centiares laissés vacants par Hines, Tatum, Garner, Powell, Monk, Peterson et tous les autres. A force de repasser leurs disques, j'ai fini par croire que c'était moi qui jouais. C'est comme dans ces rêves où l'on s'exprime à la perfection dans une langue qu'on n'a pas apprise, et où personne ne vous fait une remarque désobligeante sur un accord de participe ou un accent. De la sorte, j'ai fini par comprendre que ces noms - Waller, Ellington, Wilson, Tristano - ne sont que des étiquettes ; qu'il n'y a en réalité qu'un seul pianiste, c'est-à-dire moi, qui suis le jazz. J. R.