Pourquoi l'homme est-il né, s'il doit, hélas ! mourir Au milieu, si ce n'est au début de son âge, Rarement à la fin, n'ayant eu qu'à souffrir, Même avec la fortune et la gloire en partage ? Cent ans lui suffiraient à peine à parcourir Les sciences, les arts, mer sujette à l'orage. Où des mondes nouveaux restent à découvrir, Et dont seul le génie atteint l'extrême plage, Tandis qu'il n'a pour lui que quelques jours bien courts Dont le moindre accident abrège encor le cours. Un rayon de lumière et puis l'ombre éternelle, Un jour de joie acquis par des mois de douleur, Un sourire noyé dans des torrents de pleurs, C'est la vie, et pourtant la mort est bien cruelle.