Le petit Palémon, grand de huit ans à peine, Maintient en vain le bouc qui résiste et l'entraîne, Et le force à courir à travers le jardin, Et brusquement recule et s'élance soudain. Ils luttent corps à corps ; le bouc fougueux s'efforce ; Mais l'enfant, qui s'arc-boute et renverse le torse, Étreint le cou rebelle entre ses petits bras, Se gare de la corne oblique et, pas à pas, Rouge, serrant les dents, volontaire, indomptable, Ramène triomphant le bouc noir à l'étable. Et Lysidé, sa mère aux belles tresses d'or, Assise au seuil avec un bel enfant qui dort, Se réjouit à voir sa force et son adresse, L'appelle et, souriante, essuie avec tendresse Son front tout en sueur où collent ses cheveux ; Et l'orgueil maternel illumine ses yeux.