Il était né près du canal, Par là... dans l’ quartier d’ l’Arsenal, Sa maman, qu’avait pas d’ mari, L’appelait son petit Henri... Mais on l’appelait la Filoche, À la Bastoche. I’ n’ faisait pas sa société Du géni’ de la liberté, I’ n’était pas républicain, Il était l’ami du Rouquin Et le p’tit homme à la Méloche, À la Bastoche. À c’tte époqu’-là, c’était l’ bon temps : La Méloche avait dix-huit ans, Et la Filoche était rupin : Il allait des fois, en sapin, Il avait du jonc dans sa poche, À la Bastoche. Mais ça peut pas durer toujours, Après la saison des amours C’est la mistoufe et, ben souvent, Faut s’ les caler avec du vent... Filer la comète et la cloche À la Bastoche. Un soir qu’i’ n’avait pas mangé, Qu’i’ rôdait comme un enragé ; Il a, pour barboter l’ quibus D’un conducteur des Omnibus, Crevé la panse et la sacoche, À la Bastoche. Et sur la bascule à Charlot, Il a payé sans dire un mot : À la Roquette un beau matin, Il a fait voir, à ceux d’ Pantin, Comment savait mourir un broche De la Bastoche ! Il était né près du canal, Par là... dans l’ quartier d’ l’Arsenal, Sa maman, qu’avait pas d’ mari, L’appelait son petit Henri... Mais on l’appelait la Filoche, À la Bastoche.