La pluie se tisse Sa chanson grise De langueur Et de douleur. Aveuglée de songes De solitude lasse Je suis un chien Et - je m’en vais. L’or mat s’éteint Le rêve mort D’amour se balance Regarde en silence. Scintillante l’écume M’enveloppe m’embrume Le désir grince De son violon. L’automne est là M’envoie ses larmes De ses yeux Délavés. Je le sais, il a vu Le bonheur se figer Me coincer le genou Et – s’en aller 30 juin 1941