Cette année est de chiffre impair Six reines en ce bocage errent la pluie veut que l'on en sorte ce n'était que feuilles mortes au bout de sceptres rouillées n'as-tu point pitié, vent jaloux, des nus grelottant dessous les robes que tu découds après les avoir fouillées. Et toi papesse en ta paroisse ne sois plus de ta maison neuve en turquoise et laide au pignon gênée, gênée jusqu'à l'angoisse quand tu pédales, couture veuve, car le vent lui fait édredon. Le vent dit qu'il faut en rabattre des six reines il reste quatre ! girouettes au-dessus des cloisons deux martyres, deux hameçons là où le bœuf et l'âne sont girouettes ! à tous les coups l'on perd cette année est de chiffre impair.